Аннотация: Рок музыка-это жизнь. Это вызов всему миру, это возможность сломать рамки, это свобода. Но за свободу всегда приходит время платить свою цену. А ты готов продать свою душу Дьяволу?
Свет во тьме.
Рок музыка-это жизнь. Это вызов всему миру, это возможность сломать рамки, это свобода. Но за свободу всегда приходит время платить свою цену. А ты готов продать свою душу Дьяволу?
Обычное пасмурное лондонское утро, одна сигарета на троих, барак и Богом проклятые улицы... Ничего нового, по сути, только в тумане слышится незнакомый ранее аккорд.
-Заткните его кто-нибудь! Чертовы бомжи, вечно спать не дают!
Аккорд оборвался, и только эхо звенело натянутой струной в лондонском смоге.
-Надо отсюда выбираться,- сказал молодой, обросший щетиной и грязными патлами парень, сплюнув окурок на асфальт.
-Ага, и куды ты пойдешь, умник?- басом рассмеялся его сосед,- думаешь, мы кому-то нужны? Или в этом году на Reading, таких как мы, ждут, не дождутся? Чего молчишь, Граф? Иди сюда, брось свою гитару, тут немного водки осталось...
Парень названный графом даже не обернулся. Щуплый, бледный, в черной порванной куртке он смотрелся нелепо и абсурдно в компании двоих бугаев.
Не дождавшись ответа, подросток отвернулся к более сговорчивому собеседнику:
-Стив, а пожрать нету?- спросил он у парня со щетиной.
Тот ограничился отрицательным наклоном головы.
-Крысу что ли поймать?- спросил сам себя бугай, окончательно разочарованный в неразговорчивости своих друзей.
-Заткнись, Боб - устало обронил Граф,- ты меня утомляешь.
На улице снова воцарилась тишина. Рассвет уже наступил, но плотный туман скрывал от людей лучи солнца.
-Дружища Бен пробил девять, - заметил Стив, - пора за работу.
Парни молча поднялись и направились к набережной, разгружать только что прибывшие суда.
С одного из судов сходили по трапу хорошо одетые люди, в белых костюмах и при галстуке. У оного из них была прикреплена карточка с надписью: "Лондонский Симфонический Оркестр. Дирижер В. Гергиев". Так как по видимому мужчина очень спешил, то спускаясь по трапу, он случайно налетел на Графа, заставив того выронить упаковку сигарет, которую парень крутил в руках. Сильный штормовой ветер подхватил кусок картона и пронес его вверх по трапу, бросив с яростью матерого морского волка об сосновые доски.
-Черт!- выругался Граф,- Ребят, я сейчас!
Быстро пробежав по трапу, он наклонился, что бы подобрать сигареты, но внезапно остановился как вкопанный. Дверца трюма была открыта, и на катере уже никого не осталось. Оглянувшись назад и не увидев ничего кроме контраста светло-бирюзовой воды и серого тумана, который начинал расползаться, уступаю жаркому нахрапу солнца, Граф шагнул на палубу.
Внезапно мечта, навеянная томными движениями старушки Темзы, засверкала во всей ее красе.
-Граф, зараза, ты куды пропал?- послышался зычный бас Боба.
-Умолкни, кому сказал! Хватай Стива, и идите сюда.
-Тьфу, ты черт...Совсем, братан, ты с головой не дружишь... И че теперь?
-Полезай под полубак, там должно быть место, что бы спрятаться.
Боб и Стив переглянулись, но так как с помешанными лучше не спорить, то они решили не злить своего товарища. Тем более адреналин от этой дурацкой идеи начал брать свое, молодая кровь так легко возбудима и здравый смысл имеет крепкий сон...
В каюте было тепло, и там не гулял холодный, лондонский ветер, который даже в столь редкую летнею жару выдувает все тепло из человеческих костей, делая их холодными глиняными свистульками для детей.