Как же вычурно мир рисует.
Расписными гравюрами старыми
 И на окнах инеем наледью
 И на людях стальными печатями


 Как красиво дорога стелется
 Широка, вся в берёзах плачущих
 Солнцем ярким, полями свежими
 Что ж петляет то, дура грешная?!

что искалось ночами тёмными
 На подушках, под одеялами?
Женщин, мыслей, стихов иль похоти?
Или просто в душе спокойствия...

Я стоял на балконе заспанный
 Сигарета металась бешено.
Дым и бред - всё в одно смешанно
 Я стоял и дышал не уверенно

 Каждый вздох ощущался по новому,
По другому, как будто с опаскою.
Словно жизнь я обманом выменял,
Убежал и боюсь - не догонят ли.

Мне ведь снилась дорога петлями
 Мне ведь снилась печать прибитая
 Руки гирями, сил поднять то нет
 И мечты подушкой убитые.

Я проснулся от них в смертной камере.
Тишина, лишь хлопки газовые.
Я проснулся и понял - не свидимся.
И секунды считал в ожидании.

Я стоял и дышал последними.
Что ж такое. Зачем случилось всё?
Я же столько ещё не выполнил.
Неужели опять так. Заново?

Что мне скажут? Как мог не справиться?
Как же мог так нелепо выступить?
Ведь просился, просил доверия...
Нет, опять растерял, запутался

 Я проснулся в той самой камере
 Я сидел в ней часы в ожидании
 Промотал всё то, что не сбудется
 И пошёл курить с огорчения

 Я стоял на балконе каменном
 Прикасаясь к тому, что создано.
Криво косо с цемента подтёками,
Но руками по воле гения.

Я не слю. И мне всё же дышится.
Я поверил не сразу, с трепетом.
Мне ещё выдан шанс отметиться.
Быть руками творца, помощником

 Пусть петляет дорога соснами
 И мороз уж залез за шиворот.
Руки-гири станут скульптором
 Каждый вздох - право быть избранным.

 _________________________________
Гарольд. Февраль 2013