Клинок меча был остр, как бритва,
И дух, как солнце, распален,
Сенатской тоги тонкий лен 
Пропитан потом, и молитва

Из уст текла сама собою...
Вот Цезарь. Вот, выходит он!
А ну, вперед! Со всех сторон!
Ату его! Оружье к бою! -

Чтоб он постиг - он нам не мил,
И вострый нож - то голос против,
И много их - как дыр во плоти, -
Ну, что, на всех не хватит сил?

Прощай, тиран, ты был один.
Твой сын - и тот разил ударом.
Но мы, увы, старались даром:
Пришел другой. И не один.

2001