Огни святого Эльма зажигались в грозовых тучах. Средь молний бились бледные призраки, выныривающие из волн, что их поглотили, когда они еще не были призраками, и каждый парус, каждый волос на голове напряженно пел, соединяясь с гигантской гальванической батареей грозы. Звенели мачты и ревели струи. Но где-то в самой глубине сердца невидимая стрелка компаса, продолжала уверенно указывать путь на Север. Туда, где холод и льды, и где нет ничего, кроме разума.
Собираясь пустить себе пулю в лоб, не принимай ее, эту пулю, близко к сердцу.
И вообще, не думай о ней серьезно, не думай об этом выстреле как о последнем. Ни о том, что кончается жизнь, ни о том, на какой стенке окажутся твои мозги. Все это пройдет. А жизнь остается. И все продолжается. Выстрел - только мгновенье, а мгновенье не остановишь. Смотри в будущее с оптимизмом, и спускай курок на веселой ноте спокойно напеваемой песни. Ведь это лишь частная необходимость, ход в игре. А завтра ты кажется, собирался... да ладно, в другой раз, или в другой жизни, или это сделает кто-то другой. А "завтра" - оно все равно обязательно будет.
Что может сравниться с выходом в ночное море? Из блещущего огнями порта, над которым вдруг, ветвистым синим сиянием вспыхивает беззвучная молния? Море еще спокойно, и в слабых отблесках высверкивающих зарниц можно увидеть вдруг проносящийся мимо плавник небольшой акулы. Загадочными призраками горят знаки морских ворот. Пена серебрится под бортом, и впереди - только тьма, теплая, дышащая - пустота, которая отнюдь не пуста. Зовущая, и просто живущая - как сама свобода...
Мелкие брызги, свежий бриз. Дыхание жизни, таящейся в толще влаги. Весь мир - просто летящая капля дождя, падающая в море.