Читая книги разных авторов,
С годами понимаешь ты:
Да, состоят они из правды.
Но только разной чистоты...

Стих, проза, мемуары, фэнтези - 
Все пишут только о себе.
И это правильно, наверное...
По-моему... Решать - тебе.

Но, прочитав книг где-то с тысячу
(А может - десять. Кому - как...)
Вдруг понимание случается:
Есть автор - друг, и автор - враг.

Друг - это твой единомышленник.
Он может заблуждаться. Что ж?
И мы блуждали не единожды - 
Из песни слово не сотрёшь...

Но заблуждается он искренне:
Его души живой огонь
Нам светит через расстояние
И время. Он зовёт с собой.

Ты жаждешь с ним полемизировать:
И книги, и стихи творить.
Он обращается как к равному - 
К тебе и мне. И хочешь жить.

А есть совсем другие авторы:
Снисходят к нам они с небес.
Своим твореньем утверждая:
Ты - прах и пыль. Таких чудес

Как он - великий и единственный - 
Тебе не можно сотворить.
Им только истина открыта.
А ты - молчи! Как дальше жить?

В их разуме гордыня избранных
Сыграла в страшную игру:
Себя считая просветлёнными
Они другим отдали тьму...

Великий демон заблуждения
Владеет их больной душой.
Непререкаемость их истины - 
Затменье разума, друг мой.

И потому к любому автору
Ты с подозреньем подойди:
Он пишет истину. Частичную...
Свою познать сам можешь ты.

Два типа авторов: отчаянье 
И тьму одни несут тебе;
Другие - радость и надежду.
Чей путь ты выберешь себе?

И, как обычно, в этом мире
Всё выглядит совсем не так:
Враги в друзья к тебе стремятся
О друге говоря: "Он - враг!"

Но, слава Богу, разум дан нам
Чтоб отличить добро от зла.
И существует ли граница?
Подумай сам. Я - поняла.