О себе и не только


Ваши мысли прокисли. Всё это старо.
Человек-великан с каждым годом мельчал.
Вы обгрызли всю душу свою по ночам,
оказались в плену у вчерашних дорог.

Сладкий бред стал лекарством от жизненных бурь,
написать что-нибудь - значит, стать кое-кем,
убежать в свой мирок от различных проблем,
шанс немного побыть господином рабу.

Вы - никто, вы - мираж, исчезающий дым,
вы пройдёте свой путь, не оставив следов,
вы потонете эхом в ушах городов,
пополняя ушедших бесславно ряды.

Да, сгорать так сгорать! И сгорите совсем.
Только мир не поджечь вашим скромным огнём.
Мы сгорим - для себя, для других - лишь мигнём.
Всё прокрутится, скроется в дней колесе.

А казалось, что вышел крушить великан,
что весь мир изменить - только глазом моргнуть,
что любой попадётся в словесный капкан.
Только жизнь не подобна прекрасному сну.

Через много столетий откроют тома
наших главных плетельщиков ярких словес
и подумают: "это, наверно, болезнь.
Так, наверно, когда-то сходили с ума".
10.02.08.