Прославить осень я пытаюсь,
Да только, видно, зря стараюсь,
Уж Пушкин все сказал давно,
А мне пока что не дано.

Осенним грустным опахалом 
Окутаны мои начала.
Я воду в ступе вновь толку,
Мои все строки без толку.

И как бы не был он богат
Или красив язык наш русский,
Пересказав себя сто крат,
Точнее не сказать, чем Пушкин.

Куда б не вставил свое слово,
Везде его уже готовый
Словесности плетеный тын.
Ай, Пушкин! "Ай, да сукин сын!"

Подобно в золоте руну
Мне осень трогает струну,
Причем струну совсем иную:
Я осень к Пушкину ревную.