Аннотация: На то она и жизнь. Прости, Котище, всех, кого тебе есть за что прощать.
Вот ведь как иногда получается - очень трудно и больно. Когда есть человек и вдруг бах - нет человека. Можно придумать специально для него мир, где он будет жить и существовать как можно дольше, можно сделать его главным героем своей новой пьесы, нового стишка, нового витка жизни. И всегда остаётся только одно НО -
... он не сделал того, что хотел сделать.
Как человек, не как персонаж.
Они - мы, чёрт побери, мы! - всегда уходят слишком рано. Для нас, оставшихся, осатанелых, убитых первым известием и готовых в первый момент сорваться. На похороны. На "разобрать оставшихся без хозяина зверушек". На "повидать в последний раз".
Да вот только на работе ночные смены, а деньги срочно нужны, и не получится никуда сорваться. Иначе нам - живым - нечем будет платить за квартиру. Не на что будет кушать.
И мы - я - не срываемся отдавать последний долг ушедшим. Ради тех, кто ещё с нами. Со мной.
И это может быть правильно. Ни разу в жизни я не видела его живым. И не хочу впервые в жизни увидеть мёртвым. Хотя сотни тысяч раз казалось - вот сейчас сорвусь и поеду, номер у меня есть, доберусь, созвонимся, попьём чайку...
Я не доехала до тебя. Ты не начал читать мой последний роман.
Впрочем, это хорошо, что не начал. Мне было бы больнее писать дальше, зная, что ты будешь раз и навсегда знать только начало.
И, может быть, тебе было бы больнее уходить, помня ещё один взгляд друга.