В  благоденствии калифорнийском
пусть хранит тебя  грусть русских снов.
Как живется тебе в Сан-Франциско,
душу надвое расколов?

Напиши, что в Америке снится:
alma mater, родительский дом,
или зимняя птица синица,
даль стригущая по-за окном?

Там, у вас, запоздалую осень
солью брызг обдает океан,
и, наверное, вовсе нет сосен,
представительниц северных стран.

А у нас - холода колдовские!
Снег рассыпчат, что мелкая соль.
Лапы сосен,  как души людские:
прикасаешься -  сыплется боль.

Боль российская - иней сыпучий -
накопилось ее,  только тронь! - 
оборвется лавиной колючей,
обморозит, сожжет, как огонь!

Боль российская - жребий фатальный,
отягченный натужной тщетой:
жить меж молотом и наковальней: 
ностальгией и нищетой.