Аннотация: Представьте, что где-то бродит Вечный Менестрель
Сказка о Менестреле
- Дрянь, а не пиво у тебя, кабатчик! - здоровенный орк грохнул кулаком по столу. - И кабак твой - дрянь!
- Нарываешься? - лениво поинтересовался кабатчик. - Не нравится - не пей. А раз выпил - плати.
- Не буду! - орк ухмыльнулся. - В кабаке весело должно быть, а у тебя здесь мухи от скуки мрут!
- И все-таки, - сказал кабатчик доставая из под стойки тяжелый арбалет, - заплати, уважаемый... Живее будешь.
Орк нехотя бросил несколько медяков на стойку, пробормотал нечто вроде: "Липовый у тебя кабак", и двинул назад, к своим собутыльникам. И все б ничего, но тут его не совсем трезвый взгляд упал на человека, сидевшего в углу и спокойно ужинавшего.
- О! Менестрель! - проревел он и двинул к человеку.
Орк не ошибся. Человек действительно был менестрелем - об этом четко свидетельствовал гриф музыкального инструмента, торчащий из чехла.
¾ Сыграй, менестрель! - сказал орк, садясь за его стол. - Развей скуку!
¾ Я не играю, - мрачно ответил человек.
¾ Но ты же - менестрель! - сказал орк.
¾ И что с того? - человек пересекся взглядом с орком.
Если б на месте орка был человек или эльф, то они бы оставили бы его в покое, просто поглядев в глаза. Но это был орк... Пьяный орк.
¾ Думар! Оставь в покое менестреля! - сказал какой-то эльф, сидевший в углу, в компании еще двоих себе подобных. - Напился - веди себя прилично!
¾ Липовый это кабак! - орк развернулся и двинул к своему столу. - И менестрели здесь липовые!
¾ Липовые, говоришь, - в голосе менестреля зазвенела сталь.
Он расчехлил свой инструмент. Это была не лютня, как изначально решил Думар. Странного вида шестиструнный инструмент. Пальцы пробежали по струнам, извлекая незатейливый аккорд... Один из эльфов провел рукой и их окутало свечение купола. А остальные стали слушать...
Сперва музыка была простой и незатейливой, но по мере игры все усложнялась, мелодия то замедлялась, то ускорялась, то была грустной, то радостной и веселой. И его музыку приняли души тех, кто ее услышал... Вспомнив что-то давно забытое, пустил скупую слезу Думар, только что вошедший в таверну паладин замер, где стоял, едва заслышав музыку, непонятно чему улыбался суровый дварф-воин, поглаживая древко здоровой двусторонней секиры... И когда мелодия достигла апогея, менестрель запел...
Когда он пел о счастье и радости, все ликовали. Когда он пел о любви, то все предались воспоминаниям... Но когда он запел о войнах, о горестях и боли... То таверна превратилась в поле боя...
А к концу песни в живых остались лишь эльфы и кабатчик. Один из эльфов, наверное тот, что был старше, поднялся и подошел к менестрелю.
¾ Уходи, менестрель, - спокойно сказал он. - Ты - мастер своего дела, ты чародей своего искусства... И именно поэтому ты должен уйти... Они, - он обвел рукой зал, - еще не доросли до совершенства.
Сказав это, эльф вышел. Вышли и его спутники. Менестрель убрал свой инструмент и подошел к кабатчику.
¾ Я предупреждал, - спокойно сказал он.
¾ Я знаю, - кивнул кабатчик.
¾ Сколько я должен за погром?
¾ Ничего ты мне не должен, - усмехнулся кабатчик. - Здесь столько трофеев, что я трижды смогу отстроить это заведение. Что ты дальше будешь делать?
¾ Оно, может, и правильно... - задумчиво почесал затылок кабатчик. - Что ж, тогда - до встречи!
¾ До встречи, - кивнул менестрель и вышел из таверны.
***
...Непонятно что делал этот человек в этом месте. Он не был похож ни на бандита, ни на бизнесмена. Одет он был, в отличие от постоянных посетителей этого заведения, в видавшую виды джинсу, а рядом примостилась гитара. Однако он сидел за одним из лучших столиков, а официанты обслуживали его с таким усердием и старанием, как будто он отсыпал им чаевых в размере десятикратно превышавшим их годовой доход. Странный посетитель спокойно сидел, пил вино и курил трубку. Время медленно приближалось к полуночи...
Все было чинно и спокойно до тех пор, пока... Пока один из посетителей не решил, что здесь слишком скучно. И тут он заметил парня с гитарой. Пошатываясь, он направился к его столику. Выглядела сия личность весьма колоритно - рост почти под два метра, сложением он напоминал скалу (да и интеллекта, похоже, у него было не более, чем у булыжника), весь татуированный и довершала портрет золотая цепь, толщиной с палец, абсолютно безвкусного плетения. Он подошел к столику, оперся на него кулачищами и какое-то время молчал, подбирая слова.
¾ Ты... это... Че, типа бард?
¾ Ну, вроде того, - ответил менестрель и выпустил клуб дыма.
¾ Слышь, пацан, сыграй, а? - попросил здоровяк. - А то от этой скуки здесь скоро все мухи перемрут.
¾ Извините, но сегодня я не играю, - ответил "типа бард".
¾ Не, пацан, те че, влом для братвы сыграть, я не понял! - похоже он не привык, чтобы ему отказывали.
¾ Я не играю сегодня! - жестко ответил его собеседник.
Служба безопасности заведения тоже не зря ела свой хлеб и, заметив нарастающий конфликт, поспешила пресечь его. Двое подтянутых с накачанной мускулатурой молодых людей как по волшебству возникли возле столика и вежливо попросили татуированного товарища не мешать посетителям отдыхать или покинуть заведение. Покидать заведение ему не хотелось, поэтому он предпочел вернуться к своему столику.
¾ Ты, наверное, и играть-то не умеешь, - бросил он напоследок.
Он не видел, как "бард" расчехлил гитару, он услышал лишь первый аккорд, а затем... Музыка, беспокойная, тревожная... Музыка! Радостная, веселая! МУЗЫКА!!! Во всем своем великолепии, Музыка взялась за людские души! Она проникала в сердце, хватала самые тонкие, самые потаенные струнки души и волокла их наружу... Все то, что люди пытались забыть или, наоборот, бережно хранили в своем сердце... И кто-то вспомнил друга детства, когда тот был другом, а не злейшим конкурентом (за что и получил пулю), кто-то - свою семью, которую несколько лет назад садистки убила бандитская группировка (а сейчас эта группировка в полном составе покоится на дне реки), кто-то - свою первую любовь...
А затем голос певца вскрыл душевные и сердечные застарелые раны. Даже те, у кого, казалось бы, уже не осталось души и сердца вдруг вспомнили об их существовании... И все повторилось, как встарь...
Когда стрельба прекратилась, когда рассеялся пороховой дым, то в зале ресторана в живых остались только музыкант, администратор ресторана и старый вор в законе.
¾ Уходи отсюда, - сказал старик. - Христом-Богом прошу, уходи! Не знаю, кто дал тебе твой дар, Бог или Дьявол, но этот дар не для человека... Я сам едва не схватился за ствол... Уходи, музыкант... - и с этими словами он вышел из зала.
- Что, история повторилась? - спросил администратор.
Музыкант кивнул.
- Ты все никак не можешь успокоиться... - вздохнул ресторатор. - С нашей последней встречи прошло много лет, а ты такой же вспыльчивый... Учись смирять свою гордость. Хотя бы иногда...
- Ты знаешь, что такое - не заниматься любимым делом? Чем угодно, но только не тем, что тебе по душе? - тихо спросил Менестрель. - За эти века мои руки держали оружие, когда я пытался найти себя в войне, они сжимали кузнечный молот, когда я искал себя в ремесле, они вдавливали в землю соху, когда я искал себя в земледелии... Но все это - не мое... Но искусство мое слишком разрушительно...
- Я рад, что ты это понял, - спокойно кивнул Кабатчик. - Но ты пока еще слишком молод... Я не буду тебе ничего говорить, ты все поймешь сам рано или поздно... Я ведь тоже не всегда стоял за стойкой...
Эти слова удивили менестреля, но он ничего не спросил.
- Пойду я, - сказал он. - Сейчас здесь будут стражи порядка, а мне встречаться с ними ни к чему...
- До встречи, - только и сказал ресторатор.
***
Интересней зоопарка разве что космопорт. Вернее, его бар. Существ с разных обитаемых планет там гораздо больше, чем зверей в зоопарке. И еще: вход в зоопарк стоит денег, а в бар - бесплатно. Здесь никогда не бывает пусто - корабли прилетают постоянно и экипажи желают отдохнуть после долгого перелета... А это - один из немногих баров, где за стойкой стоял не автомат, а живой бармен. Музыкальный автомат наяривал какую-то задорную мелодию, между космолетчиками периодически вспыхивали ссоры, которые, как правило заканчивались взаимными извинениями и сдвинутыми столами для совместного "продолжения банкета". Все шло как всегда, до тех пор, пока...
Пока в баре не появился еще один посетитель. Это был землянин, одетый в кожаную куртку (надо отдать должное - из натуральной кожи, что весьма и весьма дорого), а за плечами у землянина висела гитара. Нет, не электронный ширпотреб, а стоящая бешеных денег, настоящая акустическая гитара! Он спокойно подошел к стойке, кивнул бармену и заказал пива. Но спокойно посидеть ему так и не получилось. Один из космолетчиков, тоже принадлежавший к человеческой расе, но выходец из колонии поднялся и нетвердой походкой двинул к стойке. Он встал рядом с музыкантом и поинтересовался:
- Настоящая? - он кивнул на чехол с гитарой.
Парень кивнул и отхлебнул пива.
- Врешь небось? - прищурился колонист.
- Нет, - коротко ответил его собеседник.
- Дай поглядеть, - колонист присел на высокий табурет рядом.
- Нет, - ответил землянин.
- Тогда сыграй! - колонист не отставал. - Уж я-то смогу отличить фальшивку от настоящего инструмента!
- Я не играю сегодня, - голос землянина стал мрачным.
- Брехло ты, как и все терране! - удовлетворенно заключил колонист, поднимаясь с табурета. - И играть ты не умеешь! Брехло, одним словом, а не музыкант! - бросил он возвращаясь к своему столику.
Он не увидел ненавидящего взгляда человека с гитарой, не услышал, как обреченно вздохнул бармен...
Затейливые аккорды гитарной мелодии заглушили музыкальный автомат. Гитарные аккорды прекратили мелкие потасовки. Колонист повернулся с открытым ртом. Никогда ни он, ни кто либо из здесь присутствующих не слышали ничего лучше... Эта музыка коснулась всех: землян, колонистов, инопланетников... Неважно, у кого какого цвета кожа и чем она покрыта, неважно, у кого сколько рук... Важно, что равнодушных не осталось... И все повторилось... Только на этот раз не звенели мечи, не гремели выстрелы... Только шипела плазма и гудели сервоприводы боевых скафандров...
И как в прошлом, к концу песни из посетителей, кроме музыканта, остался лишь один. Он спокойно поднялся из-за столика, поправил висевший на плече тяжелый плазмомет и направился к музыканту. Этот посетитель не принадлежал к человеческой расе. Два с половиной метра роста, тело покрыто желтоватой шерстью, голову венчает роскошная грива. Ни дать ни взять - лев, вставший на задние лапы и одетый в боевой скафандр. На плечах висела синяя накидка поверх скафандра с золотой многолучевой звездой.
- Ты хорошо играл, Менестрель, - сказал лев и голос его был подобен раскатам грома. - Но музыка твоя не для обитателей этой вселенной. Это говорю я, паладин Ордена Света. Не доросли они и не дорастут никогда до ее понимания. Иди в другие вселенные, Менестрель, или найди себя в чем-то другом. Если подобное повторится вновь, Орден не останется в стороне! Ты нарушаешь Основы.
Сказав это, лев вышел.
- Добрый совет дал кертранин тебе, - невозмутимо сказал Кабатчик и менестрель кивнул. - Что будешь делать?
- Наверное, пойду в другие миры, - пожал он плечами и допил пиво. - Я музыкант и другого мне не дано. А ссориться с Орденом Света я не хочу. Они видят Основы борьбы Света и Тьмы. И стоят на страже. В общем, они в своем праве.
- Ты все-таки немного помудрел, - усмехнулся кабатчик.
- Есть немного, - Менестрель подхватил гитару и пошел к выходу.
У дверей он повернулся и произнес:
- До встречи!
***
Говорят, что на укромных горных тропах иногда можно встретить музыканта с гитарой, который никогда не играет. Говорят, что иногда в безлюдных местах одинокие путники иногда слышат причудливую гитарную мелодию. Говорят... Много чего еще говорят, но... Менестрель ушел. Ушел в другие миры. Сквозь пространство и время. А те мелодии, которые слышат одинокие путники - всего лишь тень, память о нем...