Три автора, чьи стихотворения я оставил себе в закладку.


Ещё не осень...



Ещё не осень! Если я,
Терплю, как осень терпит лужи,
Печаль былого бытия,
Я знаю: завтра будет лучше.

Я тыщу планов отнесу
На завтра: ничего не поздно.
Мой гроб ещё шумит в лесу.
Он - дерево. Он нянчит гнёзда.

Я, как безумный, не ловлю
Любые волны. Всё же, всё же,
Когда я снова полюблю,
Вновь обезумею до дрожи.

Я знаю, что придёт тоска
И дружбу, и любовь наруша,
Отчаявшись, я чужака -
В самом себе я обнаружу.

Но в поединке между ним
И тем, во мне, кто жизнь прославил,
Я буду сам судьёй своим.
И будет этот бой неравен.


Франтишек Грубин - чешский писатель и поэт. 
Перевод В. Яворивского.


Мне снился нынче страшный сон.


Владислав Дорошенко. Стихи.ру



Мне снился нынче страшный сон,
И в нём я видел очень ярко,
Сын Жириновского солдат,
А дочь Лаврова санитарка.

Вот с автоматами бегут,
Две дочки Путина в атаку,
И нажимая на курки,
Кричат: "За Родину и папу!"

Тут танк горящий на боку,
А в нём Медведева сынок,
И дочь отважного Шойгу,
Его достав несёт в медблок.


Зюганов сын, Зюганов внук,
Наследник Матвиенко Вали,
Все как один пошли на фронт,
Чтоб братья в НАТО не вступали.

Бегут в строю Ковальчуки,
И Ротенберги с ними рядом,
И рвётся Миллер на прорыв,
Во фланг с газпромовским отрядом.


Открыл глаза, потом закрыл,
Что за фантастика творится?
Наверно зря смотрел ТВ,
Вот хрень подобная и снится.



Игорь Федькин. ( проза. ру )

Как жаль.

Как жаль, что улетели журавли,
Нас в зиму в одиночестве забросив,
Вот так ушёл последний в небо клин,
Забрав с собою листья, дождь и осень.
Как жаль, что без улыбки облака
Над городом не спящим - одеялом,
А ветер треплет порванный плакат,
И, кажется, что грусти места мало.
Как жаль, что в белой копоти река.
Окно на кухне, глядя вдаль, в печали,
Нет, не видны другие берега,
Лишь только слышно крики местных чаек.
Как жаль, что недовыпал первый снег,
Земли скрывая новые морщины,
Приходит ночь, и вязь теней во сне
Причудливая - женщины, мужчины.
Как жаль, что одинокий старый дом
Следы меняет слёз на безразличье,
Ему б летать. В плену у старых догм,
Твердят жильцы, чтоб бросил мысли птичьи.
Как стонов жаль несмазанной двери,
Ей об косяк судьба была разбиться,
Сквозняк ей что-то тихо говорил,
Снаружи - мимо - лица, лица, лица.
И мыльная разбилась тишина,
Паук в углу заканчивал узоры,
За тучами - и солнце, и луна,
За стенами - прилипчивые споры.
Как жаль, уже исписана тетрадь,
Черкать заметки в поле не придется.
Печаль для Музы больше, чем сестра.
Зима как будто. Может, обойдется?