Засыпаешь, завтра рано вставать. Рядом на полу будильник в ожидании своего часа. На потолке, чуть разбавлен луной, неясный свет от уличных фонарей. Сознание потихоньку уходит, обрывки мыслей, планов на завтра - всё разваливается на кусочки мозаики, чтобы склеиться лишь утром. Лицо расслабилось и дыхание едва заметно. Иногда по нервной системе пробегает потерявшийся импульс, неожиданно сокращается какая-то мышца, но ты уже крепко спишь, тебя здесь нет. Мы в разных мирах и всё же рядом. Я с трудом удерживаюсь от попытки заговорить и меня не пугает, что ответа не будет.
Но сейчас ты можешь поверить в самые невероятные вещи, немыслимые в твоей реальности. Здесь всё иначе: тьма подвластна взгляду, здесь голоса давно ушедших, их место здесь, их день пугает живостью своей. Жаль я не поэт... А утром ты не вспомнишь или сразу же забудешь голоса ночных гостей, но очень скоро сумерки вернутся, законы дня растают в этом месте.
Всё, что у меня есть - это ночь, всего несколько часов. Ещё есть этот путь, такой странный и долгий, что мне и самому не верится. Чудится, будто мой полёт сквозь тёмные облака, сумерки и туманы оказался всего лишь полётом фантазии. Но я знаю, что проделал этот путь наяву: холод ветров незабываем, в особенности на такой высоте, куда нет дороги птицам. Шрамы, оставленные охотниками на меня и таких как я, всегда со мной, они хорошо освежают память...
Конец пути. Я здесь, не знаю как это можно описать, ведь это никак не выглядит. Но, тем не менее, я плавно опускаюсь на самый угол твоей кровати и спрашиваю так тихо, что это напоминает шорохи в траве - "Привет, это опять я. Кто-то умер?".