Отлетает пчелка удалая, 
По цветам в начавшийся рассвет. 
А моя же шевелюра золотая, 
Поседеет под кручиной лет... 

Не Есенин.. я... не Маяковский. 
И не Блок, увы, не Пастернак, 
Но готов поспорить на бутылку водки, 
Что мечтал не меньше чем Бальзак. 

Что любил не меньше чем Есенин, 
Шел вразнос, как Маяковский с Брик. 
И что женщинам ласкал колени, 
Я не хуже каждого из них. 

Что гулял я по приморскому бульвару, 
ведь почти как легендарный Беня Крик. 
И что Небо тормошил подобно Пастернаку, 
   к свету рвался,...где небесный Лик... 

Также власти не лизал лоханку, 
      да и не нуждался в них... 
Только жизнь устроила кульбит в изнанку - 
мне тыща километров до любви, а им бессмертья стих(