Кто-то скажет, что оно подобно воде, но это не так.
Время -- это лицо на воде... это песок, тонкой струйкой бегущий из ладоней, сложенных ковшиком. Что-то уходит безвозвратно, а какие-то песчинки остаются на руках. Их принято называть воспоминаниями.
Иногда в песке попадаются маленькие гладкие камушки. Иногда это янтарь, иногда галька. Каждый такой камушек, каким бы он ни был, бесценен, если он остался в руках. Но это бывает редко.
Чаще всего остаются именно песчинки. А камушки... они на мгновение застревают, а потом проскальзывают сквозь небольшую щель между ладонями. Больше их не удастся найти. Будь это кусочек янтаря или же простой камушек.
Но, уж если что-то кроме песка и остается в руках, то это именно галька, а не драгоценный янтарь.
Мы встаем, и брезгливо отряхиваем руки от прилипших камушков. Невзрачных и некрасивых. Мы копаемся в белоснежном песке в поисках того маленького кусочка янтаря. И не находим.
Так же и в жизни. То же и с людьми.
Ты подержал кусочек янтаря в руках, но он ускользнул от тебя. Ты не смог удержать. Ему не за что было зацепиться. С тобой остался простой некрасивый камушек, и ты стряхнул его с ладони. Как мусор.
Это сломало его жизнь. А ты прошел мимо, не заметив. Пошел искать в бескрайних дюнах жизни свой кусочек янтаря. Который уже давно принадлежит другому. Для них ты тоже простой камушек-липучка, что так охотно пристает к мокрой коже.
Позже, когда ты сам затеряешься среди песков, тебе снова встретиться тот камушек. Но теперь это уже не бесполезная галька. В чужих руках он расцвел и превратился в драгоценный камень. Желанный янтарь. Он будет смотреть на тебя и не узнавать. Для него ты когда-то был сияющим, словно солнце, и твои глаза были подобны морю, а теперь... песчинка. Одна из миллиардов.
Что тогда тебе останется? Ничего. Искать дальше и стараться не ошибиться. Возможно, где-то в песке есть еще один кусочек янтаря!
Время бежит, словно песок сквозь пальцы.
Кто-то скажет, что оно подобно воде, но это не так.
Время -- это лицо на воде... это песок, тонкой струйкой бегущий из ладоней, сложенных ковшиком. Что-то уходит безвозвратно, а какие-то песчинки остаются на руках. Их принято называть воспоминаниями.
Песок, песок, песок и бесчисленные воспоминания, но больше ни одного камушка. Только серая пыль, сочащаяся сквозь сложенные ковшиком руки, и грязь на ладонях...