Мне хотелось бы сравнить ночное небо с россыпью бриллиантов по черному бархату. Мне хотелось бы думать, что луна - это чей-то холодный глаз, взирающий с высоты небес только на меня. Мне хотелось бы... Да мало ли, чего мне хотелось... Все это старо и уже было. И черный бархат, и пустое око, и бриллианты. Это устарело, Настоящий писатель должен видеть все по-своему. Привычные метафоры - это для слабых. Будем искать новые...
Хм... Луна - это странная штука, она мешает думать. Красота и выверенный метафоричный слог спорит с классическим образованием, уверяющим, что романтичное ночное светило - это всего-лишь мертвый кусок камня, по каким-то невероятным законам висящий в абсолютной пустоте... Может ли смерть быть романтичной? Наверное, да... Если погрузить пальцы в полосу лунного света, они начинают казаться неживыми. Лунный загар должно быть - это мертвенная бледность, выглядящая тем страшнее, чем более коснулось кожи солнце. Нельзя долго смотреть на луну. Она убивает еще более надежно, чем полоса остро отточенной стали, чем изрыгающий саму смерть ствол пистолета, чем цианистый калий, незаметно подсыпанный в бокал с вином из перстня... Она убивает медленно и неотвратимо, она похищает что-то из твоей души, что-то маленькое, совершенно незаметное, составляющее самую сущность человека.
Вот они идут по улицам - люди, обожествившие мертвое ночное светило. Безжизненная бледность лунного загара просвечивает сквозь, казалось бы, нормальный цвет кожи. Они прячут глаза за темными очками... Вы не замечали под ними вертикальные зрачки? Их лица - волчьи. Они ищут твой взгляд, их касание - лед. Луна любит своих обожателей, она позволяет им продолжать выглядеть как люди. Смотреть им в глаза - все равно, что в гулкий, пустой и мертвый колодец. Задержи взгляд чуть дольше, и тебе тоже захочется выйти на улицу в полнолуние, подставить свое тело потокам обманчиво мягкого лунного света. Они примут тебя ласково, ты не заметишь холода и мрака смерти, коснувшихся тебя вместе с ними. Тебе захочется посвящать луне стихи и песни, рисовать ее на картинах, подбирать красивые метафоры, окружать мертвый небесный камень ореолом романтики... А луне нужно лишь одно - волчий вой, который она слышит среди потоков славословия, направленных из твоих умирающих уст в ее сторону. Только волчий вой...