Сан-Пауло. Бразилия. Решив сэкономить, купил самый дешевый билет на ближайший рейс до Буэнос-Айреса.
Лететь предстояло в стареньком раздолбанном Боинге, с плохо работающей системой кондиционирования и переполненным салоном, где пассажиры сидели буквально друг на друге и даже на полу между рядами.
Дождавшись, когда самолет взлетит, и направив на себя струю кондиционера, я стал рассматривать попутчиков. Рядом со мною грузно восседал синьор славянской наружности, но так как славянский тип - далеко не редкость в Латинской Америке, то я продолжал спокойно рассматривать других пассажиров.
Синьор славянской наружности, после того, как самолет лег на курс, достал из объемистого пакета белый кусок какого-то вещества и смачно его зажевал. Я напряг свою память, пытаясь вспомнить все местные лакомства, похожие на эту вкуснятинку. Никаких ассоциаций не было. Обратив внимание на перепачканные и лоснящиеся пальцы синьора, мне вдруг показалось, что ЭТО ЕСТЬ САЛО!!!!
Решив проверить свои предположения, я предпринял попытку заговорить с соседом. На мое обращение к нему на испанском, он не реагировал. Но, наконец-то поняв, что к нему обращаются, сунул мне под нос кусок этого белого вещества и на ридной украиньской мове предложил угоститься. Ситуация неправдоподобная. Жара. Бразилия. Раздолбанный, вонючий самолет, напиханный бразильеро, перуанцами, чилийцами и прочими латиносами и ХОХОЛ С КУСКОМ САЛА...
Разговорившись с попутчиком и узнав, что он следует в Буэнос-Айрес в иммиграцию из Сан-Пауло, где пробыл целых два месяца, я задал самый сакроментальный вопрос, который задаю всем, начинающим иммигрантам: Какого черта его потянуло в Аргентину?
Помирать буду, но ответа этого Хохла я никогда не забуду. Дожевав сало, этот потомок Тараса Бульбы, проникновенно сообщил мне искомое: РОМАНТИКИ ЗАХОТЕЛОСЬ...