Днём по дому -
      простые дела,
Вечером снова
      сидит у окна.
Ждёт она сына,
Что когда-то ушёл
И навестить её время
       ещё не нашёл

Это было давно,
Но память жива
И забыть невозможно 
Обиды слова.
Город его
За собой поманил
Быт деревенский
Оказался не мил.
Мать боялась
       его потерять
И ругалась,
       чтоб удержать.
Даже в сердцах
       сказала ему - 
Не пиши.
И ответил - 
       не напишу.
А затем она
       смотрела в окно
На дорогу, что сына,
       уволила её.
Долго в дали
       виднелась спина,
Того, кто уж вырос,
       но кажется -
Только вчера родила.
И слово своё 
       он сдержал.
Ни разу, ни строчки
       не написал, 
А мать в кресле сидела
Смотрела в окно
И тихо шептала:
Не пиши...
Я буду верить, 
Что у тебя всё хорошо, 
Что жив ты...

Годы проходят
Седеет она.
Верит и ждёт
Своего малыша
И однажды
        телевизор смотря,
Вдруг увидит,
        подслеповато
На концерте с семьёй
Силуэт до боли родной,
И заплачет от счастья, 
И подумает снова:
Не пиши...
Я буду верить,
Что у тебя всё хорошо,
Что жив ты...

Дом покосился,
Огород весь зарос.
Мать старухою стала,
Но верить
         не перестала
Сидит и смотрит
         в окно
И ей не важно,
Что там только ночь,
Пустая дорога,
Нет никого.
Как часто она вспоминала...
Как проклинала 
         дорогу, себя...
Но брошенных слов
Не вернуть никогда
И вечером снова
         сидела
В кресле, что стоит
         у окна.
И думала: -
Не пиши...
Я буду верить, 
Что у тебя всё хорошо,
Что жив ты...

Годы идут,
Не щадя никого.
Старуха всё так же
Смотрит в окно...
И услышит однажды
Робкий стук 
        по двери,
И пойдёт посмотреть -
Кого принесло?
С сожалением бросая,
Взгляд свой в окно.
Выйдет из дома,
Увидит мужчину.
Сердце подскажет -
Узнает мать сына.
Он посмотрит на неё
          виновато
И тихо прошепчет: 
Прости меня, мама.

Дни пройдут,
А может и сразу
Люди старушку найдут...
В кресле сидит у окна.
На лице застыла улыбка,
Закрыты глаза...