Напиток в моём стакане
по цвету напоминает виски...
он и пахнет как виски...
наверное, это виски и есть...
Я отпиваю, почему-то надеясь,
на внезапное прекращение
чрезстрочного телевизионного мелькания,
мешающего мыслям сосредоточиться
на том, что "сейчас" и что "здесь"...

Здесь и сейчас мне рассказывают
о моих успехах в области психиатрии,
умело добавляя к фактам
то, что похоже на лесть;
ведь не буду же я отрицать,
что "опыт и знания обязывают",
и что регулярные занятья наукой
делают нам не сварливый характер,
а ни с чем не сравнимую честь...

Хоть мне и не удавалось
сравнить её с чем-нибудь,
даже отдалённо напоминающем славу...
(Славу Фетисова или "Славу КПСС")
Это, разумеется, шутка,
И шутят так люди,
которые чаще всего оказываются правы,
утверждая, что смерть - не завершение жизни,
а самый её процесс...

Набросок в моём блокноте
по слогу напоминает Гессе,
по количеству глаголов - Сэлинджера:
этакая гениальная смесь.
Если превратить его в некое подобие пьесы,
вроде тех, что писал Дюрренматт,
и которые я читал вчерашним вечером,
то меня вполне можно будет признать гением.
А я как раз гений и есть...