Из многих, 
недО-совершенных словес 
родятся иные слова,
и голову склонит мятущийся бес,
свои попирая права...
А белые листья бумаги взлетят,
подобно степным журавлям,
чьи крылья скрывают доверчивый взгляд,
струящийся вниз...
Тополя 
мелодией листьев ласкают рассвет,
на глади пруда отразясь...
И кажется, что - ничего крепче нет,
чем эта незримая связь
блуждающей мысли и тонкой руки;

Вновь, тушью скользнув под пером,
капризному миру явились Стихи...

...а мир и не знает о том...