О Софии, Премудрости Божьей,
сколько было написано строк!
Сколько странников по бездорожью
пробиралось в туманный чертог!
Сколько было мужей бородатых,
о скоромной забывших еде!
И в умах, богословьем измятых,
сколько странных носилось идей!
Сколько женщин в столичных салонах,
прижимая к груди кулачки,
утопало в таинственных звонах,
в жемчугах чудотворной тоски!
Как белели холеные плечи,
как шумели тугие шелка,
как звенели нестройные речи,
как в речах воскресали века,
озаренные пламенем веры!
От заоблачных сфер далеки,
где-то бомбы бросали эсеры,
козни строили меньшевики,
либеральные плыли туманы,
беспокойный мятежный Ильич
громоздил грандиозные планы,
и разбойничий слышался клич.
И уже пробуждались деревни,
начинали роптать города.
И уже о Небесной Царевне
только Блок вспоминал иногда.
И неделями по бездорожью
ножевая носилась метель.
Но Софии, Премудрости Божьей -
что за дело до наших затей?