Кулешов Александр : другие произведения.

Белый мёд

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Он там с девками каждый вечер сидит. Девки новые всегда. Хохочут. Беленькую пьют. Если очередная пассия больно культурная попадается, то винишко какое никакое. Хохочут. Потом затихают. А мы в депо. У проходной белая куча. Камушки карбида берём только маленькие...
  Он там с девками каждый вечер сидит. Девки новые всегда. Хохочут. Беленькую пьют. Если очередная пассия больно культурная попадается, то винишко какое никакое. Хохочут. Потом затихают. А мы в депо. У проходной белая куча. Камушки карбида берём только маленькие, не толще большого пальца. Бутылку ещё утром в канаве приметили. На мост залезли. Карбид внутрь напихали. Бросили. Бабахнуло, мама не горюй. Он дёрнулся и заорал сразу так, что мураши побежали от макушки до пяток. Встать не может, орёт. Она тоже орёт. Дёргаются оба. И орут нечеловечески. Мы наутёк. Физиология, понимаешь. Тогда-то мы не знали. Ночью в терраске засыпаю уже. Стук. Выходи. Димка весь в слезах и с подбитым глазом. Вдруг как треснуло что-то. В глазах у меня искры. Пинки сыплются. Димка носом кровь собирает. Хлюпает и хнычет. Пальма выскочила. До чего псина трусливая, а не сдержалась. Потом Димку проводил. Сам еле назад дошёл. Пальма довольная. Погуляла.
  
  Наутро с Димкой верёвку нашли. Длинная. Пашка его на "слабо" взял. На спор. Погнал он по "американским горкам". Это тропинка такая вдоль дороги. Бугры и впадины. Впадины и бугры. Утром и вечером её рабочие из депо топтали. Мы там только на великах гоняли. Днём никого. Летит он на своём новеньком мопеде. Кряхтит от натуги. Мотор ревёт. Мы на деревьях с двух сторон. Он подлетает над бугром. Опускаем верёвку и бежим. Видим только как он горлом за верёвку и в нишу. Мопед врезается в следующий бугор.
  
  Пашка доволен. Поквитался за что-то прошлое. Мы довольны, поквитались за вчерашние синяки. Новенький мопед вдребезги. Сам в больнице. Мы из "птичника" - нас не тронь!
  
  Я сижу на рельсах возле старого вагона, впаявшегося уже своими колёсами за многие десятилетия в рельсы на тупике. Гора угля проросла берёзой. Толстые стены покрыты ржавчиной. Пахнет маслом и осенней пылью. Качаются высохшие камыши и высокая осока. Сколько мы резали об неё ноги? Бесчисленное количество раз. Всё изменилось вокруг. Те, кто выжил, тоже изменились. Не меняется только коричневый вагон в тупике. Берёза растёт, с каждым годомстановясь всё взрослее и стройнее. Появляется в ней намёк на величие. Она напоминает мне тех наших девчёнок, гонявших наравне с пацанами на великах, торчащих целыми днями в сарае у речки "Ремонтки". Чуть раньше нас они стали взрослеть, стройнеть и уже смотрели свысока. Так и берёзка. Была ведь совсем крохотной. Но в то лето уже перемахнула меня. А теперь...
  
  Теперь депо нет. Лет как пятнадцать закрыто за ненадобностью. Местная ребятня уже и не слыхивала о карбиде. "Американские горки" заросли лопухами. Стали как-то ровнее и ниже. Или это только так кажется. Рабочие тут больше не ходят. Десять лет назад он вдохнул сахарную пудру, что бы попасть из барака в больницу. Врачи не сразу распознали скоротечный туберкулёз. Когда поняли в чём дело, было уже поздно. Димка исчез раньше всех. Родители поменяли жильё. Из "птичника" переехали за "кресты", в "берёзку". Он передавал мне один раз привет через кого-то, но больше мы не виделись. Никогда. Одного Пашкиного друга застрелили в "крестах" из двустволки. Два восьмилетних пацана чего-то не поделили. Один сходил за ружьём и попросил своего друга подержать обидчика за руки. Тот думал в шутку. Выстрел. Дробь из двух патронов распорола лёгкие и сердце. Пашка долго сидел дома. Потом сутками торчал на вокзале. Выучил расписание и свесил метровый кусок рельсины с виадука. Машинисты в темноте даже ничего не разглядели. Одному изрезало осколками стекла всё лицо. Другому куском железа размозжило голову. Это был отец маленького убийцы. В ту же ночь сгорел наш сарай. А вместе с ним и наше детство. Всё после этого лета было уже не таким. Пашка вернулся из колонии точно таким же каким и ушёл туда. Я сам его, правда, не встречал, но рассказывали. Последний раз видел его отца в 1993 году, в конце декабря. Он как обычно приносил нам мёд. Кажется возил его из Афганистана. Такого белого мёда я тоже уже никогда не видел. Ел его последний раз на Новый год в Киеве. Мы приехали туда с друзьями. Я из Пскова, они из Архангельска. Собрались в Москве и двинулись дальше втроём. Сладким белоснежным афганским мёдом мы встречали новый 1994 год.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"