Пусть где-то снег опять идет.
Пусть где-то дождь шумит по кронам.
Но время движется вперед,
Опять стемясь помочь влюбленным.

И невозможно угадать,
Кто больше преуспеет в этом.
Хранит потертая тетрадь 
Стихи, написанные летом.

И разве важен нам итог?
С тобой мы больше потеряли.
Я удержать, увы, не смог
Все наши сладкие печали.

И томик Пушкина хранит
Засохший лист остывшей страсти,
Береговой ее гранит, 
А так же прочие напасти.

К чему об этом сожалеть?
Зачем, скажи, беречь все это?
И разрывает память сеть
Любви уставшего поэта.