Нет, не время сейчас забывать о самом себе,
Даже если хочется, так ужасно, что зубы сводит. 
Вы не думайте, будто я призываю отдаться слепой борьбе
Или начать одеваться по глупой последней моде. 

Знаете, может быть, кто-нибудь выбирает и этот путь,
Он не простой, не сложный - иной, и точка.
И у того, кто борется, часто стучит в висках. 
Стянута грудь тонкой стальной полоской. Грусть - 
Он охраняет лестницу в Междустрочье. 

Там, за этой чертой, не видно ни зги, хоть тресни,
Хоть оборись, не услышишь и тени звука.
Те, кто живёт за гранью, слагают песни - 
Нет, я не лгу. А захочешь, проверишь сам. 
Это не сложно, достаточно сунуть руку.

Если ты тот, которого ждут у этой черты, 
Сделаешь шаг вперёд, мимо стража и даже входа.
Ты словно свой пройдёшь в любое окно. 
Даже сквозь выход. Ведь ты - это просто ты,
Даже когда внутри, где-то совсем в душе, царствует непогода. 

Знаете, друг мой, там, за чертой, всё по-другому.
Я столько раз там побывал во сне, 
Что в следующий мой визит буду почти как дома.
Но что-то я заболтался: речь ведь не обо мне. 

Что вы увидите там, на краю души?
Реки. Реки похожи на всё, кроме самих себя.
Нет, путник-путанник, ты сейчас не спеши.
Что ты увидишь в реке? Если угодно, могу показать тебя.

Там на холмах растёт не только трава,
Есть и цветы, и снег, и, конечно, строчки - 
Только одно: здесь погибла людская молва,
А потому, что все мы здесь одиночки.  

Мы как один: разговорчивы или немЫ,
Цедим коньяк из весёленьких чайных кружек.
Знаешь, могу сказать: умираем отнюдь не мы,
Только та часть, тот кусок, что совсем не нужен, 
Вырван из сердца и брошен в холодной луже. 
До весны. 

8 декабря 2010 года