Ни одного стиха, ни грамма
силы. Не спится. Голова болит.
Настоянная бестолочь экрана.
И я не: Ева, даже не Лилит.

Порочный округ, отклик, облик. Отрок,
не мне тебя и не тебе меня.
И на пилотках крыш (о, краснота пилоток
не цвета кирпича или огня)

рассыпанная голубей крупа.
И в линию тетрадки проводов.
Комок следов, не тварь и не раба,
все вижу, не трезва и не слепа.
Ни слов, ни лиц. Наличные Петров

энд Сидоров энд Иванов энд Раби-
нович имеются в квартирах и домах,
где я не: буду, есть, была... Испить бы ради
приличья яду - но сильнее страх.

Ни одного стиха! Все стихо.
Не шелохнутся проблески души.
Наверное, неплохо быть портнихой,
воткнув иглу пера в гортань. Маши,

давай, маши товарному вагону,
зажав в ладони псевдопистолет
невысказанных слов. Товар другому
не подойдет за выслугою лет.

                                                 Апрель 2001