Сыграю его в ля-миноре, 
в норе черной ноты замкнусь.
Свое бесшабашное горе 
вмещу в итальянскую грусть.

Придумав дурную примету, 
я с места не сдвинусь. И тут - 
o boy! - как гора к Магомету,
ко мне мои мысли идут.

Не знала. Не съела. Не выдал.
Но что-то смело "да" и "нет",
как кожу, сорвавшее титул
с фантазий, желаний и лет.

Не впору романсы и стансы.
Не дан выполнимый обет.
И мне не к лицу эти танцы, 
сломавшие горный хребет.
			
		Апрель 2003