Когда ждать приходится до конца 
жизни, день перерастает 
человека, и он болтается у дня 
в животе, и уменьшается, 
уменьшается... 
Чтоб потом все дни стали 
одним большим днем, имеющим смысл 
 только когда он кончится. 
Постучи в мою дверь, 
я открою 
и скажу, что это не ты. 
И пусть клавиши 
причмокивают 
и небрежно целуют пальцы, 
не мешая шарканью ног, 
запаху вечера 
и всему тому, 
что непременно исчезнет... 

Когда ждать приходится слишком долго, 
любовь имеет только начало 
и конец, но нет ее на самом деле,
существующей. 
Где-то посередине жизни 
ты выйдешь из квартиры 
и хлопнешь дверью 
позади себя, 
ибо все двери всегда захлопываются 
сзади, 
и уйдешь, 
и я скажу, что это не ты. 
И сон, 
который я видела и никогда 
не вспомню, 
лизнет лоб мимолетным касанием. 
И я ничего не пожелаю боле... 

Боль обладает памятью. И нас 
гораздо больше в этом смысле, 
чем просто нас. 
И это есть 
еще одна возможность 
существования. 


                                        1998