Года три назад я приехал в город N., где жил популярный концептуалист Сергей Джексон. Дело было вот в чем - Джексона должны были вот вот забрать в армию, до того ему удавалось уверенно косить, теперь же что-то не срасталось. Мне предстояло помочь ему морально и финансово. Вечером перед важным выходом в военкомат мы выпили вина. Наутро же оказалось, что это вина есть в наличии еще очень большое количество. Взяв с собой полтора литра, мы отправились пешком - благо, город N. Небольшой. По дороге мы попивали вино с орла, разговаривали, курили, обсуждали насущные проблемы концептуализма. В армию Сергей не собирался не в коем случае. Ему было уже 25 лет, в таком возрасте в армии, понятно, делать уже нечего. Добравшись до военкомата, мы расстались. Сергей пошел внутрь, я же остался сидеть на лавочке, продолжая попивать вино.
Тогда-то это и произошло.
Ко мне подошел мальчик лет двенадцати в исписанных ручкой джинсах. Суть надписей определить было трудно - это даже и не надписи были, а какие-то знаки, прорисованные случайной рукой. На светловолосой его голове был сущий бардак - наверное, это товарищи его в обратную сторону причесывали.
- Немец отступал как в Quake 3?- спросил он.
Я посмотрел на него непонимающе.
-Да, - ответил он сам себе, - как Фобос. Тщ! Тш!
-В смысле, - не понял я.
-А в космосе сейчас сколько станций? - спросил он, взмахнув руками.
-Одна, - ответил я.
-Нет, в контрастрайк за терроров играть нельзя! - заявил он крайне утвердительно.- На Жигулях, ж, ж! Едем. А немцы из окон. Из базук! У немцев какие были базуки? Как в квейке? А слышали, недавно самолет упал?
-Где? - спросил я растерянно.
Я внимательно посмотрел в лицо мальчика. Странный то был мальчик. Очень странный.
- Пацаны говорят, что из рогаток стреляют только лохи, - заметил он плаксиво, - а я - бах! А еще мы недавно были на рыбалке с дедушкой. А сом, он большой?
Я хотел было ответить, что да, большой, но он ответил за меня:
-Да.
-А щука? - спросил он тут же.
-О, щука может съесть человека!
-Не может! - не выдержал я.- Щуки большими не бывают.
-А сом бывает. А карась?
-Нет, - ответил он тут же, - карась хорошо есть с пивом. Это мой дедушка говорит . А правда, что сом может съесть человека?
-А если бы немцы выстрелили по сому из базуки, его бы разорвало, да?
Тут уж я замолчал и наблюдал, как малой разговаривает сам с собой.
-А в Quake 3, да, там дядьки сильнее, чем в контрастрайке?
-Нет, в Вайс Сити, там да.
-А в Вайс Сити есть река?
-Да, там такая река!
-А рыба водится в Вайс Сити?
-Там сом есть. И щука есть. И коробок- вот такущий!
-А собаки в Вайс Сити умеют плавать?
-Не, когда немец отступал, он все с сбой из города забирал.
-А собак забирал?
-И собак забирал.
-А кошек?
-И кошек?
-А зачем он кошек забирал? Шапки шить?
-Да. Шапки. У них ведь там в Германии шапки не из чего шить. И сейчас не из чего шапки шить. Знаете, почему на улицах кошек сейчас так мало стало?
-В Германию забирают, - предположил я.
-Не, может и не в Германию, - он махнул рукой, - может и в США. США уж ведь не хочет ракеты запускать?
-Не хочет, - ответил я.
-А вы знаете, в Quake 3, там есть ракеты. Вот если б такими по немцам стрелять! А в контрастрайке, там тоже есть ракета. И атомная бомба. А знаете, к с ножа убить? О! Если б дяденьки из контрастрайка на немца напали, то немец бы сразу сбежал. Да же?
-Да, - ответил он сам себе.
-А если б они на школу напали?
-Не, не напали бы, - был его ответ сам себе.
- А если б все- таки напали?
-Не, не напали бы. Не, могут. Если нападут, охранники их замочут?
-Не, не замочут. На самом деле у охранников нет пистолетов. У них там газ! Газ. Пум, и все! А терроры газа не бояться. Пацаны говорят, что за ментов играть - западло. Фу. Вонь! За ментов только уроды играют.
-А если б дядьки из Quake 3 напали на наших ментов, что бы было?
В этот момент ко двору дома, возле которого мы сидели, подошла бабушка в платочке. Постучав в калитку и не добившись результата, она сипло закричала:
-Валя!
Залаяли собаки.
-Ее нет, - громко заявил странный мой собеседник.
-Валя! - вновь закричала бабушка.
-Ее дома нет, тетенька, - сказал мальчик.
Бабушка, не обращая внимания, приоткрыло калитку, откуда на нее едва не выпрыгнула разъяренная собака. Реакция спасла ее. Собака ударилась в калитку с обратной стороны и завыла от разочарования.
Тогда она обратилась к мальчику.
-А? - спросила она.
-Их нету дома, - услужливо сказал тот, - они уехали к родне, будут завтра.
-А, - махнула рукой бабка, - какая я недогадливая.
Она двинулась прочь.
-Откуда ты знаешь, что они уехали? - спросил я.
-Я их видел, - ответил я.
-Где?
-Мы ездили магний точить?
-Как точить?
-А мы, дяденька, сразу колесо целое точили.
-Как колесо?
-Ну так. Ну от самолета.
-А.
-Мы взрывпакеты делали. А взрывпакеты из магния, они сиьные?
-Да, - тут же ответил он сам себе, - но если б дядьки из Quake 3 вышли, шарахнуло бы.
Я думаю, что если я туда попаду, то меня там убьют.
-Убьют, - согласился я.
-Нет, не убьют, - заключил вдруг он, - а вот Матрица бы убила.
-Вся матрица? - спросил я.
-Нет, не вся. А у нас в школе есть матрица?
-Есть, - ответил он сам себе.
-А агент Смит убил бы Фобоса в Quake 3?
-Убил?
-Нет, Смит умеет уворачиваться от пуль. А я до конца только раз подходил.
Тут появился Сергей Джексон. Ицо его сияло.. По всему было видно, что акция с военкоматом удалась, и - с помощью не самых больших денег. Я бы, конечно, порадовался за него, но как-то сразу не получилось. Сергей улыбнулся. Я посмотрел на него с отупевшим непониманием. Мой собеседник не успел вымолвить и слова, как я вскочил с лавочки и направился к Джексону.
-Все нормально? - спросил я.
-Конечно. Вино допил?
-Нет.
-Дай.
-На.
Сергей сделал большой глоток, и мы отправились назад. По дороге, когда вино уже закончилось, купили пива, сели на скамейку в центре города и стали пить. Я пытался рассказать Сергею про странного мальчика, но тот бфыл возбужден, и ему было все равно. Зато, вернувшись к нему домой, я застал там брата Сергея - Семена Джексона, пятнадцатилетнего школьника. Семен занимался тем, что раскладывал на кухонном столе сотовые телефоны. Телефонов было штук пятнадцать. Он их покупал, продавал, разбирал, вновь продавал, и все такое прочее. Лицо Семена сияло неподдельной гордостью за свое высокое занятие.
-А, Вань, как судьба? - спросил он у меня.
-Нормально.
-А что у тебя за сотик?
-Обычный сотик.
-Покаж.
-Да ладно. Что на него смотреть.
Мы сели за стол, чтобы выпить по случаю успехов Сергея, и тогда я в волнении рассказал Семену про странного мальчика.
-Ваня! - воскликнул он.- Ты что, не знаешь, кто это был?
-Кто? - удивился я. - Ты его знаешь?
-Та! Это был избранный!
-Как избранный?
-Ты чо, не знаешь? Это избранный!
Дальнейших комментариев я не услышал. Отсюда мне стало ясно, что избранный - это не какой-то определенный человек, а, в целом, состояние человека. Отсюда проистекает, что избранных на нашей планете много. Их много и среди нас. На них нужно лишь посмотреть под правильным углом зрения. Есть много избранных и среди писателей и поэтов. Много избранных и на СИ. Если снять толстые очки самолюбования, которые носят 99 процентов авторов, вне зависимости от их литературного уровня и степени раскрученности, то окажется, что избранные и неизбранные - это ровно 50 на 50.