Произведений не мало. Небольшие, но их не много. Интересно, но мало. Смысл есть, но много.
Можно, было бы, ограничится этими скупыми фразами, но я не стану делать этого. Иначе это было бы оскорбительно как для автора, так и для меня, как читателя. Я не могу отрицать того, что мне понравилось. Равно как и не могу отрицать, того что я испытывал чувства двоякие и противоречивые.
Каждый рассказ наполнен, в равной степени, как историей, так и смыслом. И в тоже время и того и другого слишком много. Я понимаю, как сложно уместить в слова мысли, эмоции и чувства, но весь текст это бурлящий коктейль, принимая который сложно удержатся на ногах. Произведения выбивают почву из-под ног, причем жестко и без застенчивости, грязно и сильно.
Слог хороший. Я бы даже сказал певучий. Легкий. Однако, мастерства слога и слова недостаточно, что бы скрыть резкие повороты, падения мысли и крики чувств. Не хватает глубины. Не хватает флера сил, звучащих единым пируэтом. Не хватает дыхания самого текста, он лишь передает дыхание автора, но не дышит сам. Я слышу лишь крик души. Я слышу лишь хрустальный звон сердца. Я слышу какофонию мыслей. А может, и не слышу ничего? На этот не заданный вопрос я не найду ответа.