включая тихо танец с саблями
в податливом совином воздухе,
он сам-третей немного зябнет,
сворачивая легкой поступью.


и от угла до алкоголя,
чей свет - в провинциальной рюмке,
линк указует на застолья
смурные, за спиной, без мурки.


своей стопой, как иноходец - 
по столбовой, над Закюсала,
каштан светил, сирень свисала
над тротуаром, в пыли солнца.


теперь садись в ночные сани,
щекой прижавшись к изголовью - 
перебирать тщету названий,
едва справляясь с этой болью.



7/5/2012
New York