Нет, не болдинится! Не тарханится!
Не припомнить, с которой осени.
В рифме хочется уникальности.
А пока, что рождается - простенько. 

Может завтра - закоктебелится:
Бризы выдохнут чУдные образы.
Напалитрят погуще мне в бЕлые сны
Самоцветы-слова, все в россыпях. 

Может, завтра и мне заесенится!
Выплеск удали - да позарится!
Где ты, Муза моя - заусеница?
Долго блудишь в неведомых зарослях.