Pashco: другие произведения.

Мысли в дорогу

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Литературные конкурсы на Litnet. Переходи и читай!
Конкурсы романов на Author.Today

🔔 Читайте новости без рекламы здесь
📕 Книги и стихи Surgebook на Android
Peклaмa
Оценка: 8.16*6  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Он ехал домой. Снежинки, вспыхивая в свете фар, плавно и мягко ложились на дорогу. Он почти ничего не видел, кроме мутного пятна света перед капотом машины и падающего снега.


Мысли в дорогу.

Выходи.

Это я вызываю тебя.

Погляди -

Уж закончилось лето

И дожди

Будут лить, как о чём-то скорбя,

Подожди

Ещё вспомнишь об этом.

Позабудь

Про берлогу свою, где покой.

В нём ли суть?

И покоя ль ты ищешь?

Не свернуть,

Не проехать дорогой другой,

Как взглянуть

Мне в рассвета глазищи?

Где-то там

Ты оставил вчерашнюю муть,

По пятам

Хлещет жизнь, надрываясь.

И не нам,

Осуждающим скользкий твой путь,

Ты отдал

Жар души, задыхаясь.

  
  
  
   Он ехал домой. Снежинки, вспыхивая в свете фар, плавно и мягко ложились на дорогу. Он почти ничего не видел, кроме мутного пятна света перед капотом машины и падающего снега. Дальний свет включать было бесполезно - снегопад рассеивал его ещё больше.
   Человек напряжённо всматривался в темноту, обеими руками сжимая руль и изредка поглядывая на панель приборов.
  
  -- Чёрное и белое... - подумал он, - Контраст. Но классический. Чёрная ночь и белый снег. Правда, холодно...
  
   Он усмехнулся и полез за сигаретой. Успокаивающе ровно гудел двигатель, лёгкий свет от панели создавал приятный полумрак. Закурив, он немного откинулся назад, впрочем, особо не расслабляясь.
   Дорога была пустынна. Монотонность езды, снег и выхватываемые фарами из темноты запорошённые деревья создавали впечатление нереальности происходящего. Человеку казалось, что он стоит на месте, а впереди и по бокам крутятся ленты с картинами на огромных барабанах. И кто-то неутомимый и огромный посыпает всё это сверху раскрошенным пенопластом. А происходит эта нелепица в гигантской морозилке... И человек в машине как муха в спичечном коробке...
   Он стряхнул пепел и посмотрел в зеркало заднего вида. Никого...
   Да, про мух... В детстве он любил устраивать такие эксперименты. Муха отлавливалась и помещалась сначала в спичечный коробок, а затем, в морозилку. Через некоторое время он доставал коробок и наблюдал, как оживает заиндевевшая муха. Нет, он не был садистом. Просто уже тогда маленьким детским умом он начинал понимать, как велика тяга к жизни... Даже у мухи...
  
  -- Теперь моя очередь, - подумал он, - карма, однако. Интересно, как скоро я оттаю? Или, нет, как быстро я замёрзну? Что-то я не о том думаю. Надо о чём-нибудь хорошем. Ну, например, об ужине... Чёрт, как есть хочется... Сейчас бы картошечки жареной прямо со сковородки, да с селёдочкой, да сто грамм... Во. Опять не туда занесло. Думай про дорогу.
  
   Дорога... Дорога - она всегда разная, она никогда не повторяется. Летом она зелёная, с ветерком и щебетом птиц, с огромными полями и с таким же огромным иссиня-голубым, иногда бирюзовым небом. Осенью дорога одевается в золото и играет своими украшениями на потеху проезжающим. И горе тому, кто не заметит этого. Тогда она плачет дождём, хлещет ветром, кричит громом. И молнией вспыхивают её глаза. Зимняя дорога как невеста. Белое платье снега скрывает грязь на обочинах и ставит в равное положение деревья, поля и небо... Вы замечали, что небо зимой белое? Весной дорога прихорашивается, и ни что не может испортить праздника весны - ни обглоданные скелеты деревьев, ни холод по вечерам, ни полное отсутствие цвета вокруг. Кроме серого, конечно...
   Она разная даже в течение дня. Утром - хмурая, невыспавшаяся, днём - улыбающаяся, бодрая, вечером - уставшая, близоруко прищурившаяся звёздами, ночью - таинственная и притихшая...
   Человек потёр глаза. Он по-прежнему был один на дороге...
  -- Почему один? - Он потянулся за очередной сигаретой. - Нас трое: я, дорога и снегопад...
   Дорога... Она как женщина. Она не выносит пренебрежения, она постоянно требует внимания. И как ты к ней относишься, так и будет относиться к тебе она. Вот только прощать она не умеет... Она мстит жестоко и всегда неожиданно. Впрочем, как можно ожидать судьбы? Она всё равно уже твоя. Она не придёт. Она уже есть у тебя.
   Он поёжился. Это всегда было страшно. Аварии он видел. Разные... За несколько лет мог бы и привыкнуть, но не смог. Наверное, и не только он. Проезжая мимо места аварии, он старался не смотреть туда, отворачивался на сколько мог. И, слава богу, если всё кончалось покорёженными автомобилями, разбитым стеклом или сбитым ограждением. Железо - оно ничего не стоит. И не чувствует. Тяжелее, когда на дороге остаются люди... Раскинув руки, они смотрят в бездонное небо, словно прощаясь с этой дорогой и переходя на следующую.
  
  -- Сложно, наверное, оглянуться на небо? - Подумал человек, вздрагивая от воспоминаний.
  
   А сам-то ты любишь дорогу? Скорее всего, ты уже привык к ней? Хотя, трудно сказать. С одной стороны дорога забирает столько сил, нервов и внимания, что лишний раз и не подумаешь садиться за руль. А, вспомнив вечер пятницы летом, когда десятки тысяч горожан устремляются на свои шесть соток, прихватывая с собой всех домочадцев, собак, рассаду, запасные части, детали дачного нужника, вздыхающих девушек, угрюмых попутчиков, погружаешься в такую тоску, что и жить не хочется. Потому что вся эта кавалькада растягивается на много километров, едет, как может и как не может, короче, вместо часа поездки до дома получаешь четыре. После этого ада хочется тихо лечь в уголок и притихнуть, возможно, и навсегда...
   А иногда... Иногда дорога широко распахивает свои объятия. Она ласково и нежно принимает тебя уставшего, обозлённого на весь свет. Тихо поёт Воскресенье, ровно работает мотор. Воздух плотен, насыщен запахами свежего сена и ещё чего-то, давно забытого, но страшно знакомого. И ты едешь, нет, плывёшь как корабль по натянутой скатерти дороги, словно по морю.
  
  -- Разная она, - человек погасил окурок. - Разная. И кто её поймёт? Вот, пытаюсь, а получилось или нет - не знаю. Зачем мне это? Да я так живу, правильно или нет, но живу...
  
   Снегопад ослабевал. Он уже потерял свою силу. Снежинки не просто падали, они начали кружиться в незамысловатом танце, стараясь попасть в такт музыке.
   На чёрном небе проявились крохотные звёзды и Луна - царица ночи. Она сразу взяла всё в свои руки, осветив маленький уголок Земли, где находились дорога и человек. Мягкий голубой свет залил пространство. От деревьев упали чёткие тени, как стрелки часов, и незаметно начали отсчитывать секунду и минуты жизни, такой зыбкой и эфемерной в этом великолепии.
   Человек за рулём расслабился. Он вдруг ясно осознал, что самое главное в дороге - это начало и конец. Вернее, оба конца. Дорога - это лишь то, что лежит между конечными точками пути. Именно они имеют содержание, наполняют смыслом бесконечную дорогу. И пусть она будет всегда такой, какой она есть. Только пусть она не будет дорогой в никуда...
  
  
   11-25.10.01 PashCo
   1
  
  
  

Оценка: 8.16*6  Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com М.Атаманов "Искажающие Реальность-7"(ЛитРПГ) А.Завадская "Архи-Vr"(Киберпанк) Н.Любимка "Черный феникс. Академия Хилт"(Любовное фэнтези) К.Федоров "Имперское наследство. Забытый осколок"(Боевая фантастика) В.Свободина "Эра андроидов"(Научная фантастика) Н.Любимка "Долг феникса. Академия Хилт"(Любовное фэнтези) В.Чернованова "Попала, или Жена для тирана - 2"(Любовное фэнтези) А.Завадская "Рейд на Селену"(Киберпанк) М.Атаманов "Искажающие реальность-2"(ЛитРПГ) И.Головань "Десять тысяч стилей. Книга третья"(Уся (Wuxia))
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Колечко для наследницы", Т.Пикулина, С.Пикулина "Семь миров.Импульс", С.Лысак "Наследник Барбароссы"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"