Как забилась в урмане птица 
майской ночью вблизи жилья...
Кто-то должен сейчас родиться...
Верно, матушка, вот он - я!

Год рожденья - сороковой, 
ни трагичный, ни роковой...
И по сталинскому портрету 
тараканий ползет конвой...

И дед Кутил над моей кроваткой 
кричал: "Ай, Сталин, дурак, ваш бродь!
Забрить в солдаты? Да рановато! 
Загнать в поэты? А сам пойдёть!"