Горят огоньки и улыбки, 
мерцают в садах соловьи, 
пылают беспечные скрипки, 
забыв про футляры свои.

Рукой дирижер потрясает, 
теряя над чувствами власть,
из фрака-дупла выползает, 
текучим огнем становясь...

До срока мы все негасимы, -
страдаем, встаем под ружье... 
Бесценные вёсны и зимы -
зловещее время мое!

Секунда - в накидке из снега, 
минута - в дохе тишины... 
Скелет баламутного века 
прикрыт плащ-палаткой войны.

Сквозь розы,туманы и книги, 
сквозь крики погибших в бою 
шагают мгновенья и миги 
в одном беспощадном строю.

Ты письма слагаешь кому-то, 
рисуешь цветы и огни... 
Идут голубые минуты, 
в косую полосочку дни.

Когда же в дешевеньких брючках 
ты смирно уляжешься в гроб, 
достанется внукам и внучкам 
традиций твоих гардероб.

Примерят твой плащ без застежек, 
за скромность, конечно, ругнут, 
урежут, подкрасят, размножат -
и жизнь по старинке начнут.