В наших душах оседает 
информация с душком: 
мёртвый дохлого хватает, 
бог с нейтронным кулаком...

Парадоксы, парадоксы... 
Окровавленные флоксы, 
лоб убитого - в росе,
чей-то мозг на колесе...

В наших душах остается -
негр с блондинкой на плече... 
Остается, что дается 
в драматическом ключе.

Черный день, сквозь слезы - юмор, 
астрой машет Ювенал... 
Если б Пушкин - просто умер,
мир бы Пушкина не знал.

Мы б остались дикарями -
на потребу всяких всех, 
если б вечно над горами 
раздавался смех сквозь смех.