Пылало лето. Зноем пахло. 
Стоял повсюду синий смог. 
И перелесок сизый, чахлый 
был так болезненен и строг.
На свалке суета людей. 
И крик ворон, её считающей своей.

То тут, то там лихие драки 
и молчаливые атаки 
всех, кто приехал за добром, 
а если прямо барахлом.

На всё людское есть запросы, - 
Белинский, Гоголь не в ходу, - 
и кто их помнит, - эту ерунду. 
Ведь дальше собственного носа 
есть поп - культурная страна, - 
Россия ей теперь полна.