Он сидел на стуле с высокой спинкой у камина. Пламя бросало желтоватые лучи на сгорбленную фигуру, густая тень заполонила остальную часть комнаты и поглотила ее. Это всего лишь декорации. Мне казалось правильным поместить его именно здесь, у огня, на стуле с высокой спинкой. Мой персонаж не был против, все, что ему было нужно - рассказать свою историю.
Он показал ее мне в тот момент, когда мое "я" не было сковано физическим телом и вышло прогуляться за его рамки где-нибудь в мире снов. Он настолько ярко описывал свою жизнь, что мне захотелось ему помочь.
Что бы читателю было понятно, я сделаю небольшое лирическое отступление. Мой персонаж не имеет имени. Имя дается родителями, но нарекать его было некому. Каждому человеку свойственно стремление к познанию своей сути, своих корней, того, откуда он появился и того, куда он канет. И именно в поисках себя пришел ко мне этот персонаж. Я не знаю, выдуман ли он мной, или кем-то еще... я просто запишу его историю.
Он сидит у огня, на его коленях лежит меч. Простой клинок, меч-бастард, с кожаной оплеткой рукоятки и отсутствием украшений. Ничего лишнего. Сам мужчина выглядит на тот возраст, который может растянуться на долгое время - между тридцатью и сорока годами. Светлые волосы неровно обрезаны чуть ниже плеч и теперь скрывают его лицо, склоненное к клинку. Он что-то шепчет, я слышу что-то совсем неразборчивое, но предпочитаю не вдаваться в подробности. То, что будет нужно, он расскажет громче.
Подходит время, он поднимает лицо. Свет от пламени выделяет крупные черты его лица, одновременно углубляя морщины и на несколько мгновений выдавая его истинный возраст. Ему полторы сотни лет. И все это время он ищет ответ на вопрос: кто он? Ему сложно.
Он начинает рассказывать. От встающих перед глазами образов голова идет кругом. Я не чувствую своего тела, зато отлично ощущаю его в возрасте 8 лет. Тогда он получил тот самый клинок, который сейчас лежит у него на коленях. Кто-то может хмыкнуть - как лезвие прослужило столько времени, не затупилось и не приобрело щербин и сколов? Понятия не имею. Я вообще не знаю, из какого металла или сплава оно изготовлено. Знаю лишь странный способ добычи этого вещества - странный белый песок промывали молоком от примесей, а влажную еще массу прокаливали и выплавляли тот самый чудный материал. Я не знаю тонкостей кузнечного мастерства, но без толики какой-нибудь сверхъестественной силы тут явно не обошлось. Одной из частей ритуала был самостоятельный выбор песка для будущей ковки. Мальчик вылавливал горсти песка из молочного потока. Опускать обратно их строжайше запрещалось.
Далее рассказ более сумбурен. Там присутствовала лошадь и бесплотный дух, которые и решили судьбу мальчика - он почти опустил ладонь с песком обратно в молоко, отвлекшись на подошедшую к нему кобылу, но кто-то успел предупредить паренька о недопустимости его ошибки.
После этого рассказ плавно перешел к получению уже готового клинка, когда молоденький подмастерье вынес завернутый в шерстяную ткань меч и протянул его парню. Единственным напутствием, которое дал мастер, было предупреждение: клинок никогда не должен снова попасть в его руки, иначе на совести кузнецас окажутся все загубленные клинком души.
Рассказ о казненном возле того места, где парень собирал песок, крестьянине завершил историю моего персонажа. Он предполагал, что этот человек мог быть его родичем. Раз тот сумел его услышать и дух хотел ему помочь. А, может, еще какая чертовщина творилась на этом хуторе.
Надеюсь, он сумел обрести себя.
Он ушел в темноту, обронив скупое "спасибо". Клинок, вытащенный из ножен, все-так же мерцал молочно-белыми бликами, пока не погас, ознаменовав уход своего хозяина из моего сознания. Потух огонь. Сказка кончилась.