И в кой-то веки сон ее был не тревожным, как раньше: несданные зачеты, потерянные библиотечные книги и ощущение какой-то приближающейся беды.
Сон был радостным. Потому что студенты нынче сдали последний экзамен, а у Саньки, лучшей подруги - вот подгадала! - как раз подошел день рождения!
Звучала музыка "Скорпионс", и парни уже второй раз сбегали в ближайший магазин за вином. Девчонки смеялись, а Маринка, вылавливая из банки шпротину, приставала к Лёхе, требуя подпеть магнитофону - зря, что ли, он гитару притащил?
Ольга забралась с ногами на дальнюю койку и лениво жевала какую-то тягучую кисловатую конфету. Ей не хотелось, чтобы Лёха пел. Ей хотелось какой-то другой музыки, а вот какой, она и сама не знала.
На кровати валялся журнал - Ольга открыла его и с удивлением подняла брови. Вот уж не думала, что в их общаге мог заваляться импортный глянцевый журнал. На испанском! Да еще из разряда "для женщин". На развороте красовался... Зорро! В маске и черном плаще. В смысле - только в них. И больше ни в чем. Впрочем, картинка была еще достаточно целомудренной - все предосудительное невинно прикрывалось гитарой.
И ни маска, ни гитара не могли скрыть того, что Голливуд оторвал бы этого парня с руками, ногами, вместе с гитарой и виднеющимся на заднем плане быком.
С плеча "Зорро" смотрел разноцветный хинский дракон.
Постойте... хинский? Дракон?! Черный плащ? Но ведь это...
- Оль, да хватит этих испанцев разглядывать! - потянулась Маринка. - Все равно нам не светит... Ой...
- Привет, - вежливо поздоровался Кантор, входя в комнату и профессиональным взглядом окидывая собравшихся. - Это кто у тебя, Ольга?
- Зддрасьте... - ошеломленно прошептала Санька.
- Диего! - радостно воскликнула девушка, вскочив с места. Журнал полетел на пол. - Ты здесь... так это сон? А это мои друзья... мы учились вместе...
- Я что, собственно... Ты празднуй, если хочешь, - осторожно начал бывший убийца, - я только хотел тебя предупредить, что я уехал... ушел в гости. К Даллену. Не пугайся, если проснешься, а меня нет. Я завтра вернусь...
- Когда? - немного встревоженно спросила Ольга. - Ты уверен, что там не опасно?
"Так он тебе и скажет, даже если там по убийце за каждым углом", - подумала она. "Можно было и не спрашивать. А вот если так..."
- А что вы там с ним делаете? - поинтересовалась она невинно.
- Сейчас - спим, - усмехнулся муж. - А до этого сидели у костра... разговаривали... пели. Рыбу ели! Рыба исключительная.
- Уууу... - протянула Ольга, внезапно почувствовав, что ей тоже хочется рыбы. Пусть даже не самой исключительной. Но желательно - соленой.
- Тоже хочешь? - чутко отреагировал муж. - Я принесу... если получится. И всё тебе расскажу! - предупредил он возможный вопрос. - Обязательно!
Иначе расспрашивать его начнут уже ее подруги, а выгонять их, как в свое время Королевский Совет, ему не хотелось.
Он поцеловал Ольгу и, помахав на прощание рукой, вышел из комнаты девушек в Лабиринт...
Он был доволен. Ольга проснется спокойной, вспоминая приятный сон. Теперь обратно.
В уютный домик Поющего над ручьем, с резной мебелью и толстым пушистым котом...
Ступени с готовностью легли под ноги. Кантор ступил на них, задумавшись о новом знакомом, о завтрашнем дне, беседе с Наставником Поющих... Интересно, что сейчас снится Даллену?
Лабиринт словно отозвался: резная каменная мистралийская арка внезапно вывела на незнакомую улочку, напомнившую небольшие ортанские городки, где всё, кажется, осталось таким, как лет двести назад.
Маленькая круглая площадь с фонтаном и скамейками. Красивый кованый флюгер, разноцветная черепица крыш. И впрямь смахивает на старые кварталы Даэн-Рисса!
Кантор пошел наугад по одной из улиц, расходившихся с площади веером - там были уже более высокие дома, нарядные балконы и скульптуры на фронтонах... А ещё вдали была толпа. И слышался тревожный гул голосов.
Быстрыми шагами Кантор резал толпу, словно горячим ножом, и попутно замечал, что лица собравшихся - на удивление угрюмы, встревожены и потеряны. Равнодушных не было.
А впереди был помост. Для казней.
И там... там стоял Даллен.
Обнаженный по пояс, с неровно обрезанными волосами по плечи, бледный и спокойный. Насколько может быть спокойным умирающий. Тот, кого убивают.
Палач что-то сказал - и медленно, торжественно бросил какое-то одеяние в разведенный рядом огонь. Но Кантор не всматривался - он смотрел на Даллена. Ничего похожего ему не встречалось ещё. Казнь - но нет покорности виновного, полной раскаяния; нет ожесточения и ненависти к палачу, как бывает, когда тиран казнит невинного...
Спокойная обреченность... и гордое удовлетворение.
Но всё равно - в карих глазах Даллена было столько боли, что Кантор очнулся от ступора в тот самый момент, когда палач приступил к осужденному с каким-то ножом в руке. Миг - и пуля выбивает нож из руки пораженного палача, а сам мистралиец уже стоит вплотную к помосту...
- Стоять! - заорал он так, что, кажется, его голос эхом отразился от домов, и даже площадь под ногами вздрогнула...
- Прекратить сейчас же! Здесь не будут казнить невинных! Потому что... я этого не хочу!
Хозяин он Лабиринта или нет, мать их так?!
Люди, столпившиеся на площади, застыли... а потом стали исчезать, и на некоторых лицах Кантор явственно увидел облегчение.
Они таяли, как нелюбимый мистралийцем сахар. В кофе. А вместо кофе была черная ненависть - вот уж чего не ожидал и не хотел видеть Диего, так это казни...
- Ты что сделал, идиот проклятый?! Кто тебя просил? - услышал он вдруг.
- Тебе нравится, когда тебя казнят? И кто из нас идиот в таком случае? - вопросил Кантор. - Пошли отсюда, хватит!
- Не могу! - отрезал Даллен. - Уходи! Ты ничего не понимаешь!
Ярость, чистая и неукротимая, плескалась в его глазах, которые стали золотыми.
- Найгерис - они должны получить свою месть! И увидеть, что их посол отомщен!
- Всё, Даллен, - сказал Кантор спокойно. Теперь он уже стоял рядом с графом йен Арелла на эшафоте. - Ты победил. Всё это в прошлом. И твой город не пострадал... Очнись. Всё это сон...
Он положил руку Поющему на плечо.
- И титул тебе вернули - помнишь, ты мне говорил? И с городом твоим всё в порядке.
- Сон? - Даллен устало провел рукой по лбу. - Мне снится казнь... Опять... Это ты, Кантор? Надо же... откуда ты здесь взялся?
- Мимо проходил, - буркнул мистралиец. - Смотрю - казнь... Даллен, я умею ходить по чужим снам. И пойдем уже отсюда. Ты сделал всё, что мог. Насколько я понимаю, даже не один раз. Давай лучше пойдем туда, где повеселее и нет эшафота!
Поющий вздохнул, ещё не до конца придя в себя.
- Вот, так гораздо лучше, - сказал мистралиец, мановением руки "одев" Даллена в привычную для Кантора черную рубашку. - Пошли!
- Куда? - спросил Даллен, ещё, кажется, не до конца очнувшийся и не забывший казнь. Хотя - разве такое можно забыть? Можно только стараться не вспоминать. И всё.
- Я хотел всё-таки спросить, - начал Кантор, поняв, что никак не получается отвлечь спутника - они словно никак не могли уйти с площади, и за каждым новым поворотом улицы опять виднелся эшафот, - ведь ты не был виноват в том, за что тебя казнили?
- Не был. Но я признался в убийстве. Так было нужно...
- КОМУ нужно?!
- Шайлу. Моему городу. Чтобы предотвратить войну...
- А почему же нельзя было найти настоящего убийцу?!
- Слишком долго... У найгерис боевое безумие уже в глазах плескалось. Надо было дать им конкретного виновника. Немедленно. Здесь и сейчас. Суд вместо мести.
- Его хоть поймали? - буркнул Кантор.
- Да, - кивнул Даллен. - Потом.
- Потом... Когда было уже поздно... - зло процедил Кантор.
- Тот, кто заплатил за это - умер от страха, - усмехнулся Поющий. - Короля Эрвиола застрелил лучник-эльф... А непосредственный убийца сошел с ума. Знаешь, он был когда-то моим другом!
... Они вышли на тенистую улицу. В конце ее виднелся большой белый дом с колоннами и широкой мраморной лестницей.
Кругом отчаянно цвели яблони. На земле под ними, казалось, лежал снег - так много было лепестков...
А напротив лестницы, у беседки, искрился на солнце маленький фонтан.
- Это его дом, - задумчиво проговорил Даллен. - Илтарни любил сидеть тут, у фонтана, с каким-нибудь романчиком, где герои прекрасны, а чувства идеальны.
- Как ты можешь так спокойно о нем?! - поразился Кантор.
- Не знаю, - серьезно ответил Даллен. - Я его не видел. Но говорили, что он был в горячке, бредил... Мое имя повторял, кстати... Даже найгерис пожалели его. Нет у меня ненависти к нему. Хотел бы я знать, что с ним сейчас...
И тут, отвечая на слова Поющего, окружающий их пейзаж резко изменился.
Вместо дома и сада с фонтаном - гулкое каменное помещение с маленькими зарешеченными окошками под потолком. Настоящая тюрьма - вот только очень уж просторно для камеры...
Откуда-то доносился невнятный стон и, похоже, звуки ударов.
Даллен с Кантором переглянулись - и, не сговариваясь, кинулись на звуки.
А там, за поворотом коридора, в точно таком же мрачном помещении, находилось двое.
Один - худой белокурый юноша в парадном мундире незнакомой Кантору армии. Но было видно, что это именно мундир и именно парадный... несмотря на то, что он был измочален, исхлестан плетью, и кое-где в прорехи видно было тело - со следами ударов, разумеется.
А второй... Тоже белокурый, то же лицо... в простой белой рубашке и штанах... его можно было бы назвать старшим братом первого - настолько жестким и усталым было выражение лица, но само лицо - оно было тем же самым. Абсолютно тем же...
И этот второй - ожесточенно пытался достать плетью первого.
А тот, сжимаясь, как будто сознавая, что виноват, тем не менее старался увернуться от ударов - но далеко не всегда. Иногда он просто стоял, закрыв лицо руками, и вздрагивал...
- О боги, - вырвалось у Даллена. - Это же он... Илтарни...
- Тот самый?! - удивился Кантор. - Тот, который убил... тот, из-за которого ты пошел на казнь?
- Да... Но как же?! Почему?
- Ты привел меня в его сон, похоже, - сказал Кантор. - Это вот снится... твоему Илтарни. Забавно... У него брат-близнец, что ли?
- Брат у него есть. Старший. А вот близнеца нет и не было никогда... - прошептал Даллен. Избитый 'младший' прижался к стене и поднял ко второму свое залитое слезами лицо:
- Пожалей... Я не виноват... Я не хотел...
- Ещё скажи, что не убивал! Трус! Размазня... - с сердцем сказал второй. В его голосе звучало отвращение.
- Пощади... Я не понимал, что делал!
- А когда ты плевал под ноги тому, кого казнили, ты тоже не сознавал? Тварь ты трусливая... Мразь... - почти со стоном проговорил второй и ударил со всего плеча.
Первый Илтарни не отстранился, только прикрыл рукой глаза - и по руке побежала алая полоса.
- Смотри! Смотри мне в глаза! Ты же мог смотреть на казнь Даллена! Смотри, тварь!
- Я смотрю... Я всё время вижу казнь... - произнес избитый. - Вижу...
Он отнял руку от лица - взгляд стал отрешенным и покорным.
- Даллен стоит там... Он смотрит на меня! - с болью произнес Илтарни.
'Сколько лет уже продолжается эта казнь во сне, интересно?' - подумал Кантор.
- И давно он сошел с ума? - тихо спросил Диего Поющего.
- Кажется, почти сразу... Мне король рассказывал. Там ведь ещё магическое воздействие было - перстень подчинения. Ему подсунули перстень в кошельке, чтобы уж точно не смог одуматься и отказаться. Сначала Илтарни заставили убить посла, потом... - Даллен задумчиво и грустно усмехнулся, - потом, быть может, как раз и заставили сойти с ума - не знаю я тонкости этой мерзкой магии. А может быть, приказы всё-таки сильно противоречили его собственной натуре - и парень совсем свихнулся. Он ведь не был подлецом, не был убийцей, Диего!
Даллен сказал это с недоумением и болью - и тут вокруг посветлело. И парочка - братьев? двух ипостасей одного человека? - наконец заметили Кантора и Даллена.
- Даллен... - простонал Илтарни. Какой из них? Оба?
Поющий сделал шаг к близнецам, не отрывая взгляда. Сейчас они оба смотрели с одинаковой мольбой и со слезами на глазах.
- Даллен, ты пришел за мной? Я виноват... я должен заплатить... Я и долг тебе не отдал, а брат не услышал... наверное. Убей меня наконец, прошу тебя!
- Мдаа... - еле слышно протянул Кантор.
А Даллен, кажется, забыл, что всё это сон. Да это и не было сном... почти не было.
- Знаешь, иногда мне кажется, что я уже умер, но это не так... Я живу, живу во сне, а иногда слышу брата, но это бывает очень редко, - быстро, словно боясь не успеть, сбивчиво говорил Илтарни. - Пожалуйста, забери меня туда... и прости... хотя это нельзя простить, я знаю... но может быть, всё-таки... Нет, просто убей - своей рукой. Ты ведь можешь! Ты воин... Я так хочу... Я устал.
- Я жив, Илтарни, - сказал Даллен.
Илтарни в обеих ипостасях замолчал и неверяще уставился на него.
- Да нет... Не простили, - усмехнулся Поющий. - Они наказали... виновного.
- А как же ты?!
- А они меня разоблачили. Поняли, что лгу... Магия меня разоблачила.
- И найгерис всё узнали?! - воскликнул второй. - Но тогда почему я жив?!
- Они сказали мне, что кровь Анхейна достаточно наказала тебя... - тихо произнес Даллен.
- Лучше бы они меня убили... - прошептал Илтарни и вдруг поднял к Даллену просветлевшее лицо:
- Правильно... Это же хуже смерти. Я должен жить долго. И помнить, что я подлая тварь. Я убийца... я убил... просто так, и за что... и я плюнул на могилу друга... моего друга... настоящего. У меня был друг... Я помню, Даллен... Ты не думай - я помню. Я всё время помню, - лихорадочно заговорил Илтарни. - Я знаю, кто я такой есть. Трус и подлая тварь... даже зарезаться не успел... не помню, почему. Помню, что хотел... но это правильно, я знаю... негоже уходить так просто, я должен жить... и помнить, что я сделал... и видеть... видеть казнь...
- Ты всё-таки сделал это не своей волей, - не выдержал Даллен. - Тебя магическое кольцо вело... Ему трудно противиться.
- Какое... кольцо? - медленно спросил Илтарни. - Я согласился взять деньги, да... Кольцо?
- Перстень подчинения... - сказал Поющий. - Они положили его в кошель с деньгами. На случай, если ты передумаешь.
То ли стон, то ли рыдание вырвалось у Илтарни - Даллен уже перестал понимать, где первый, а где второй йенна Крейд, бывший когда-то его другом.
- Значит, я взял деньги... а потом уже они управляли мной? - спросил парень еле слышно. Даллен молчал.
- Я хотел отдать долг. Лучше бы я разорился... стал нищим... Лучше бы не играл...
Илтарни схватился за горло, как будто его что-то душило.
Башня Шайла. Два человека на площадке.
- Сколько уж раз я себе зарок давал, - признается белокурый мальчишка. - Ничего не выходит. Только в руки колоду возьму...
- Так не играй, - спокойно отвечает Даллен.
- Даллен, - сказал Кантор, - а хочешь, я выведу его отсюда? Он очнется...
- Это возможно? - встрепенулся Даллен. - Тогда - да! Семь лет... Он искупил свое преступление.
- Такое не искупить, - еле слышно уронил один из Илтарни. - И посла - не оживить...
- И тот плевок, - зло, с отчаянием добавил второй, - ещё худшая подлость, чем убийство!
- Найгерис... отпустили больного, - медленно произнес Даллен. - Но ты мог бы приехать к ним и принять свою судьбу из их рук. И тогда твое искупление завершится... А я - простил тебя, Илтарни.