...Милый дядя, я всё понял, но прошу: не строй иллюзий,
Не волнуйся за меня ты - я и так не пропаду,
А когда сольюсь со скрипкой в чудодейственном союзе,
Всё равно останусь прежним и у мира на виду.

Пусть катарсис созиданья мною мало был испытан,
Пусть не так велик мой опыт в построении речей -
Знаю множество путей я; погостив у следопытов,
Знаю путаные тропы вдоль дороги скрипачей.

Подкручу колки из клёна, по звезде настрою струны
И небесной канифолью я смычок родной натру -
И начнётся пляска смерти на земле под небом лунным,
Лишь пока не уступила место ночь уже утру.

Под живительные звуки удалого данс-макабра
Я пройду по той дороге - ниоткуда, никуда,
И меня не тронут волки, не вопьётся чупакабра,
И покажется, что было, есть и будет так всегда.

Что ты, дядя, мне пророчишь? Почему ж одни несчастья?
До меня волкам нет дела: у меня есть свой кусок,
Нет нужды им в исступленьи разорвать меня на части -
А боятся пусть другие, спрятав голову в песок.

Я согласен: не добуду ни богатства, ни сокровищ,
Участь скрипача - быть бедным... но зачем рубить сплеча?
Может, далеко зайду я, стану королём чудовищ
И гордиться буду нищей, славной жизнью скрипача!


13-14 июля 2021