Д. Кострову-Ляховскому

Промозглая слякоть российских дорог.
Кровавый рассвет снова косит
Забитые души. Уж вышел им срок,
И бабка на хлеб только просит.

В лохмотьях и черном платочке она
Напомнила образ России.
Когда же народ отойдет ото сна,
Вернувшись к природной стихии?

Уж как присосались, не дура губа!
России отдергали вымя?
Сосали б вы бычий навоз у столба,
Как мухи, продавшие имя.

Дельцы, подкупившие власть и закон
И женщин, за деньги доступных,
Бездушных певцов и баранов загон,
Клеймящих стыдом неподкупных.

Увязла страна в летаргическом сне
Под песню чертовского пляса.
Не будет уж сеяться рожь по весне,
Буренку родную - на мясо.

Гуляет базар. Электрический рай.
Имея в кармане копейки,
Что хочешь бери. Эй, народ, налетай!
Бесплатно - одни телогрейки.

Упала слеза. Зазвенела дуга.
Помчались в последний путь кони.
Прощайте навек, травяные луга!
Остался лишь крест праздной вони.

Так за упокой, за погибель души!
Осталось нам жирное тело.
Пускай торжествуют духовные вши,
Которым в деньгах лишь есть дело.

Звоните, прощальные колокола!
Проводим же души блевотой
Из церкви давно уж пустого села,
Быть может, услышит хоть кто-то.

А нам что же делать? Вопрос непростой.
Клевать как и вороны трупы?
Пусть скажут нам - "Да", я скажу - "Звон пустой!"
Была б метла... Будет и ступа!