Люди смеются, где-то вдалеке звучит гитара, поблизости еще одна и минимум двое человек очень громко слушают музыку в наушниках. Даже могу разобрать что играет в ушах у того парня у стены... Визг и хрип вперемешку с гитарным скрежетом. Очень здорово вяжется с его типичным металюжным видом.
Черт. Как воняет дымом... курят почти все, клубится дымный туман, видимость ограниченная...
Чтоже тут народу-то столько сейчас, вроде и повода то нет..
тут.. тут это где?
О... Это занимательно место заслуживает описания.
Это Башня. Да, так коротко и просто - Башня. Башня это заброшенная высотка. Башня это святое место. Башня это целый мир..
Этажей в ней всего-то 20-25, мне точно неизвестно. Она выглядит просто жалко по сравнению с 60ти этажными жилыми домами Нового Города. Их ровные красивые бежево-панельные ряды высятся в далеке. Все дома там длинные, длиной аж до киломерта.. Так принято нынче строить. А Башня - она осталась со старых времен. Бетоно-стекольный домик, узенький такой.. Потому и Башня. Понятия не имею чем она была до революции. В ней было много малюсеньких комнаток с огромными стеклянными окнами, большой зал посередине, две лестнице и неработающий лифт. Что было наверху, непосвященные не знали. Низ был общедоступен. И в Башне было много неформалов.
Мы были всегда. Во все времена находились люди которым потребно чем-то отличиться от всех остальных. И всегда они сбивались в кучки. И всегда так было..
Только в нынешнем мире это стало наказуемо обществом просто черезмерно. Вот активисты и решили жить в старых еще не обновленных районах. И нашли себе Башню. И Башня стала нашим оплотом..
В прочем, я просто цитирую сеть. Сама я об истинных причинах всего этого ничерта не знаю. Я знаю только то, что могу сама увидеть и до чего докоснуться. А знаю я, что в Башне тусуются люди. Всякие. Разные. Без деления на категории. Башня - некая нейтральная зона где негласными законами запрещены все конфликты. И кучу враждующих за ее пределами людей можно было спокойно встретить на разных этажах в паре метров друг от друга. В Башню приходят чтобы выпить, покурить, поиграть, пообщаться и почувствовать себя рыбой в косяке а не пнем посреди пустыни. В Башню приходят купить наркоты, оружия, ценных предметов, ценной информации. В Башню приходят на переговоры, на общие сборы, на общие тусовки, на чьи-то выступления. В Башню приходят к Шадоу.
Шадоу. Тень. Задолбанное такое прозвище. Еще давно под ним ходили и чатились тыщи людей. Но в нашем куске города Шадоу знают все. Прекрасно все еще знают, что его на самом деле зовут Юра Семечкин. Но это вслух не произносится, все почтительно именуют Юрку Тенью. Повлось так. Он незаменимая часть Башни и всей нашей мусорной компании в целом. Он.. нечто вроде священника.
Странно звучит, правда? Конечно - нахрена, казалось бы, толпе вечно пьяных придурков закикленных на какой-то ерунде, священник. А затем, что вера полетела к чертям с революцией, а многими все-таки что-то подобное надо. Точнее он священник-психолог, что-то в этом роде.. Просто у него талант, как говорят все. И.. он можно сказать работает. К нему приходят изливать душу. Он единственный кто прекрасно слушает и всегда находит ответы... странная персона. Многие его побаивались, так как он пользовался огромным авторитетом, его уважали все..
Конечно мне стремно, но сегодня я иду именно к нему.
На третьем этаже из окна открывается шикрный вид на Город. Белые длинные змеи. Ночью Он темный. Люди спят. Это только у нас тут горит везде свет, где лазеры, где факелы а где и костры...
Лестница. Искореженные перила, изрисованные стены. Местами очень даже неплохо изрисованные. Переодически попадаются люди. Самые разные. Вон два типа в черных плащах что-то сосредоточенно выводят черной краской на стене... Вон девица с розово-зелеными дредами колбасится под одну ей слышную музыку совершенно не интересуюясь происходящим вокруг. Люди..
На меня все как-то странно и немного презрительно оглядываются.
Да, у меня не проколоты уши нигде кроме мочек, нет линз светящихся в глазах, ирокеза и кучи металла на руках. Да, я тут как серая мышь.. Джинцы, поверх них тонкая длинная юбка с разрезами, рубашка с вышивкой, хайратник, феньки и прочая неактуальная дребедень типа сумки через плечо. Ни одной новомодной штучки, ничерта... Ну не привыкла я к этому... Ладно, это жалобы, а мне на 17ый этаж..
черт, дошла-таки... надо передохнуть.. Привычно сползаю по стене чтобы отдышаться. И тут сразу подходит какая-то девка в короткой кислотной юбке и какой-то мешанины из веревочек на месте топика и коротким красным ежиком. Черт, даже и не определишь сразу кто она... ни значков, ни надписей, ни татуировок, на шее вообще пусто.. ладно, черт с ней..
- Ты к Шадоу?
- Да
- Ротманс приперла?
- Да.
- Ну и жди, он пока занят, у него посетитель.
Обиженная тем что не удалось загнать мне за бешенные деньги пачку сигарет девка отошла в сторону и свесилась с перил вниз. Я перевела взгляд на дверной проем за которым скрывалась обитель Шадоу.
Простые некрашенные бетонные стены. Пхе, вообще никаких рсиунков и надписей... Слишком чисто.
Так, соберись с мыслями...
Шаги. Тяжелые шаги. Из проема вывалися странный тип и вразвалочку потопал к лестнице, на ходу поправляя за спиной гитару. Посетитель?.. странно, а по этому металюге и не скажешь что ему нужна психологическая помощь... ладно, теперь моя очередь.
Юрка брал за работу сигаретами. Причем только одной марки, тех самых Ротманс. Мда, достать конечно не так просто но возможно. Ритуал прям был такой с этими сигаретами..
Тихо и осторожно вхожу в комнату. Балкон. Широкая бетонная полоска отделяющая пропость от комнаты. И на ней сидит тот самый Шадоу. Никак не реагируя на мое появление, сидит, вальяжно свесив одну ногу внутрь и придерживаясь за колено. Хм... конечно сразу в глаза бросается его прическа. Черные небрежные волосы закрывающие глаза. Слегка эмануто, ну да ладно, ему же все можно..а вот одет он был странно. Темно-серые брюки, серая в клеточку рубашка... На пальце какое-то кольцо. Все, атрибутика кончилась. Хе, да он босиком... Чем-то напомнило Эла из досторической анимешки... Юра слегка усмехнулся. Все, стоять нельзя...
По твердо заученной традиции молча подхожу к нему и сажусь на тот же аццкий балкончик спиной к нему.. облокачиваюсь.. черт, каждый раз в эту секунду мне страшно что он двинется и я к чертям сорвусь.. подтянула ноги, обхватила руками... Так, все хорошо... теперь дальше.
- Привет.
- Привет. Закурить есть?
- Конечно.
Достаю заранее припаснную пачку этих сигарет... бло... как я ненавижу эту часть ритуала, ну уж так повелось. Черт его знает вообще почему. Передо мной догорает свечка в подсвечнике с ручкой, перед Шадоу такая же. Для пафоса они тут чтоли стоят?.. нельзя чтоли было положить зажигалку?
Мда... прикуривать сигарету от свечки это труево...
Надо затянуться.. хоть один раз.. затянуться и позорно не закашлять...
уф... я могу выдохнуть эту дрянь...
- На, держи..
вслепую протягиваю ему начатую сигарету... взял конечно же.... затянулся и выдохнул, наполнив воздух еще большим количеством этого мерзкого дыма. Ладно...
- Хорошие сигареты.
Протягиваю пачу. Он заученным жестом кидает ее в корзину с кучей таких же начатых пачек, стоящую рядышком на полу...
- А меня Шадоу зовут. - даже подростковый, почти детский голосок с нотками наивного интереса.. - а тебя?
- А я Эллиа.
- И кто ты у нас?
- Толкинистка.
- О.. Мало таких осталось. Держишься еще?
- Держусь.. Как мне не держаться, Шадоу?
- А вот так. Как многие не держатся и просто уходят. В город, вниз из окна, в подвал Башни пропивать свой волшебный мирок, никому к чертям не нужный тут. К другим, к более реальным и красивым мечтам. Легко же уходить, когда знаешь дорогу. А ты молодец, Эль.
- Спасибо...
- Что грустишь? Что еще случилось? - сколько в голосе его участия, сочувствия... я вообще никогда это не слышала нигде кроме этой комнаты..
- Зачем. Потому что надо так... надо, Эль. Она ведь была одна из ваших, так? А вы - враги чернокрылым, враги убивают друг друга...
- Но это же неправильно!
- Тут все неправильно... все все все. Вся Башня, весь Город, все все все. Ты и я неправильные. И они неправильные. Но мы живем то для себя.. Поэтому примем нас за правильных а их за неправильных, хорошо? Ну вот и отлично. Они неправльные. Они поступают неправильно. Они убивают.. Значит надо мстить. Так ведь? А ты... не мсти. Потому что ты правильная. Они ведь убивают ни за что, а потому что луна полная. Не надо делать как они. Ты же ведь сильнее и лучше. Ты же ведь справляешься. Как ее звали?
- Тайла.
- Знаешь... ей сейчас намного лучше чем нам. Чем нам тут. Так что порадуйся за нее, Эль.. ты же знаешь, что Дорога-за-Предел ведет туда, куда хочет ведомый.. Значит, каждый находит свой рай. И она нашла. И она там. А ты здесь... и тебе нужно продолжать жить. Жить и не лезть под нож к различным идиотам. Жить и петь.. Ты ведь поешь, Эль?
- Да, я пою..
- Спой мне, я хочу послушать.
Петь? Ему?! Тут?! без гитары?!ааааа...
- Что тебе спеть?
- Ты знаешь что... Дорогу за предел.
Не плачь, не смоют слезы кровь
На белом мраморном полу
Ладони странников-ветров
Развеют стылую золу
Как семена степной травы,
Что прорастают жаждой жить
Пусть крылья белые мертвы -
Держись, прошу тебя, держись
Как прежде, небо высоко
И цель по-прежнему чиста
Я пронесу тебя легко
Сквозь жар горящего моста
Назад теперь дороги нет
Предай ненужное земле
Вновь будет дом и станет свет,
И кровь вина, и теплый хлеб
Закрой усталые глаза
Сон спрячет душу от беды
За нами вслед придет гроза
Стирая прошлого следы
Я унесу тебя в мой дом
В страну серебряной травы
И сердце, раненное льдом,
Вновь станет легким и живым
- Ты очень красиво поешь, Эль.. ты веришь. Ты замечательная. Вы все замечательные, хранящие в сердце сказку. Вы самые стойкие воины, кто не поддался этой серой тоске и пыли. И за это даже среди нас вас не понимают. Еще бы. Это так глупо - верить в мир которого нету... А хочешь я открою тебе секрет, Эль? Вы правы.. Мир-то есть. Обязательно есть. Все, что кто-то когда-то придумал - правда. Все все все.. И пока ты веришь, это есть. И вера твоя - твои крылья, Эль. Не потеряй их... Пусть их не видно под смертной пылью, но ты же летаешь..
да?
- Да..
- Вот и здорово) Ты умница. Ты воин, Эль. И не выпускай меча из рук, тогда и твоя дорога за предел приведет тебя домой..
Сеанс окончен. Я встала и шепнув "спасибо" пошла к лестнице. А он все сидел так же неподвижно с потухшей сигаретой в пальцах. А комната казалась мне уютной и светлой. А мир казался мне нужны. А света было больше... А жить хотелось. Наперекор им всем - Жить. Жить, петь и летать...
... Когда я спускалась по лестнице, до меня начало доходить, что все что сказал этот Юрка Семечкин по большей части чушь собачья. Детская. Детская и такая классная... А то, что это сказал Шадоу, дает право верит в это и зная перед собой, что это неправда... Но почему же мне настолько легче?.. что в нем, в этом Юре? помимо знания всех субкультур, наших песен, знания психологии, доброго и участливого голоса.. что в нем такое?...
как же ему тяжело, думается мне... хранить столько чужой боли, подбирать к людям тысячи ключиков, возвращать умирающие души к жизни парочкой глупых и дестких, но таких точных слов.. находить именно те слова, которые нужны каждому, которые именно в этот момент ему помогут... сколько же нем терепния на все это? жить чужими жизнями, чужими переживаниями, чужим детством.. давать нам шансы на это дество в душе, быть для каждтого собственным внутреннм ребенком, врать, чтобы заставить нас жить среди этого подихающего мира.. и все это - за паршивую пачку сигарет...