ы необыкновенен. Прекрасен. Безумец мой серокрылый с темно-синими, почти черными с золотыми искрами глазами. Ты меня... Пленил, свел с ума, и увел за собой. Точнее зовешь.. Зовешь к себе. Своими серыми дождями. Тихим шепетом их капель ты стучишься ко мне в окно... Тихим, серебристо-печальным звоном говоришь... О, как ты прекрасен... Я люблю тебя уже давно... Много лет... Каждый год, я даже вроде и не жду тебя, за хмельную весну, за пьяное лето я успеваю забыть тебя... Твой пряный, мокрый, свежий запах... Твои глаза, смотрящие с таким... я даже не знаю слов для этого.. это... господи, я влюбляюсь так быстро... каждый год, ты приходишь так незаметно и тихо сводишь меня с ума... А когда я понимаю, что снова влюбленна в тебя, становится уже поздно.... Совсем...чувства к тебе сжигают меня изнутри, зов твой бежит ядом по венам и липнет свинцовыми белилами к коже... ты словно фонарщик, зажигаешь в странных, как черные изломанные кованные фонари у старого замка душах огонь.. и моя душа попала под раздачу... ты.... необыкновенен. Сер, некрасив, убог, обыден, скучен - так кажется сначала.... Пока не наступает ночь... пока ты не распахиваешь глаза... пока на меня не смотришь сотнями золотых искр.... ты выходишь из тени, сбрасываешь серый плащ.... и тогда мне хочется к тебе, хочется выбежать на улицу, выпрыгнуть в окно, чтобы только быть с тобой, быть с тобой, смерть моя, безумие мое, красавец мой темноокий... ты заставляешь меня танцевать и смеяться, а затем плакать и биться в глухих истериках... и не твое равнодушие ведет мееня к этому, а твоя взаимность... о да, не говори мне даже, что ты меня не любишь... ты так нежно касаешься меня своим ладонями, своими серыми крылами, что я не сомневаюсь уже... хотя я для тебя одна из многих, да и ты не мой, ты....
безумец мой... ты прекрасен, прекрасен до слез, во всех обличиях, во всех проявлениях, в своих серых дождях, в соем мокром асфалте, в своих опавших листьях и пронизывающем холоде... в своих пьяных и больных ночах, в своем безумии, забирающем меня с собой... в своем пьяном танце, кострах и песнях, силе, пробуждающийся в крови, во всем своем - в предсмертной красоте... Цветы сильнее всего пахнут, умирая... Так и мир... ты, рожденный предсмертный агонией, милый мой, красавец мой, ты так прекрасен, и когда лезвие полночи закончит твою жизнь и каплями крови твоей упадут красные яблоки на опалую листву, ты будешь еще божественное... о да.... ты зовешь меня, зовешь, и я готова... я отдала тебе сердце, выпила тепкое и горько-холодное вино твоих дождей, я отплатила тебе своим слезами... так прощай же, любимый! уже скоро... я буду петь и танцевать на твоих похоронах, пока душа твои серокрылая будет умирать в зажженых мною свечах... Плату с тебя я возьму сполна, ты будешь счастлив и я буду счатлива, за миг до твой смерти, мой черноокий безумец.. и когда ты будешь медленно умирать под первым снегом, я буду прикасаться к нему своими детскими руками и смеяться, и я почти не буду горевать о тебе......даже когда зажженый тобой фонарик угаснет и будет лишь искрой на конце фитиля то пламя что сейчас пылает, я буду любить тебя.... Ты слишком красив и необыкновеннен чтобы быть вечно. И твоя красота - в твоей скорой смерти, любимый.. скоро я провожу тебя прощальным костром.. скоро переломится, и все кончится... чтобы когда-нибудь снова начаться... я буду ждать) с нетерпением, о безумец мой....