Снова держу в руках Вашу книгу, вою - от ужаса и от восторга. Вою, смотрю на биплан на полке, роза цветет на окне. Боже, майор, отчего Вы бессмертны? Как Вы сумели прожить и остаться? Как Вы посмели поверить в гаданья? Боже, майор, как же так?
Плющ все плетется по стенам замка, над Анесси - грозовое небо, а над Кап-Джуби - опять ни тучки, пыль и песок в глаза. У Повелителя Птиц нет перьев, сердце его - просто часть мотора, лисы выходят к его ладони, греют своим хвостом.
Вот и война, удушающий пепел, гарью в лицо и улыбкой смерти, вот чудеса, что остались живы, правда ведь, Антуан? Ларингофоны привычно в норме, руки замерзли, зато не достали желтые осы, противные твари, хрупкий Ваш экипаж.
Южный почтовый вчера вернулся, он приземлился на книжной полке, а Консуэлла не знает счастья, кто ж ей теперь судья? Маленький принц улетает к звездам, что ему крест и что ему орден, лисы пустыни осиротели, в Берне запил пилот.
Снова держу в руках Вашу книгу, танки уже подошли к Парижу, воет буран над волнами пустыни, двое заждались дождь...
Все, оборвалось. Стучатся в двери. Да, я пойду, только плащ одену. Нет, все в порядке, читала книгу.
Смою, и все пройдет.