Аннотация: Что может случиться ужасного, если долго зависать в "сети"? Пропадет пару часов рабочего времени? Девушка бросит? Друзья забудут? Или что похуже?
Я поежился, кашлянул. Опять бронхит? Болезни за последние три года стали плохой привычкой. Что делать - от мощных кондиционеров в серверной не спасали ни связанный бывшей женой свитер, ни купленная на эмоциях красивая, но жутко дорогая флисовая куртка.
Сколько уже не отхожу от компьютера? Вроде бы третий день пошел. А отлучался в лучшем случае в туалет.
Я потянулся, потер покрасневшие от недосыпа глаза. Нужно кофе. Много кофе. Спать вроде бы нужно, но ведь не хочется. Да и холодно для сна.
Кофемашина издавала звуки, похожие на рычание льва. Сквозь запах термопасты и застарелой жженой пыли прорвался бодрящий аромат. Шум эхом отражался от стен. Черт. Потер виски - в голове стреляло.
Поднялся с кресла, потянулся. Хрустнули позвонки. Подошел к продавленному дивану, схватил с подлокотника кусок засохшей пиццы, жадно, почти не жуя, проглотил. Как умудрился так оставить еду? Кажется, тогда в "Лепре" публикнули мой пост про отношения. Стандартная вроде тема "почему все бабы" стервы неожиданно захватила, собеседники подобрались на удивление адекватные, троллей и школоту игнорировали. Может, паблик модерировать начали?
Подошел к компьютеру, рухнул на кресло. Пружины жалобно скрипнули, ножки хрустнули, оповещая о скорой кончине. Замызганная чем-то сладким, липкая "мышь" послушно легла в руку, заскользила по гладкой поверхности стола. Вокруг клавиатуры и мыши все было завалено мусором - обертки от шоколадок, крошки, мятая бумага со следами от покрытых жиром пальцев, бэйдж-пропуск с уродливой фотографий и надписью "Максим Никитин. Системный администратор". Но квадрат для движений "крысы" был чист, вылизан - старая привычка, еще со времен манипуляторов не с лазером, а с шариком под брюхом.
Почти три тысячи комментариев! Profit! Я радостно потер ладони - приятно, когда твое творчество находит такой отклик. И раньше пытался писать статьи в паблики, но народ не воспринимал их - так, хорошо если сотня "комментов" набиралось. А тут целых три тысячи!
Я вскочил, прыгающей походкой добрался до холодильника. Открыл, разочаровался. Как же так? Ведь нужно отметить такое дело! Но за дверцей было пусто - только покусанный шмат заплесневелого сыра завалился вглубь. Закрыл дверь, разогнулся. Над маленьким однокамерным холодильником висело зеркало - не протирали его лет десять, разглядеть себя удалось лишь в общих чертах.
Взлохмаченный парень, лет двадцати пяти. Молодой вроде, но осунувшийся, как старик, худой, со впалыми щеками. Волосы длинные, свалявшиеся, давно не мытые. Я покачал головой - превращаюсь в ходячий стереотип про грязного сисадмина. И правда, пора помыться. Только вот где?
Сложно поддерживать гигиену, обитая в месте, где только компьютерам хорошо. Я подошел к столу, уселся, дотянулся до открытой бутылке пива, спрятанной за монитор. На донышке что-то плескалось, на два пальца. Шумно глотнув, поморщился - кислое.
А что делать? У бывшей жены проблемы с переездом, жить ей негде. Пришлось оставить ее в своей хате, которая досталась от бабушки, а самому перебраться на работу, в серверную. Ребячество, конечно, не совсем чужие ведь люди, можно и вместе неделю перекантоваться. Я вздрогнул, вспоминая последний месяц перед разводом. Ну уж нет, лучше здесь померзнуть, и поберечь нервы. И свои, и ее.
Курсор добрался до ленты комментариев, кликнул на "показать все". Компьютер заурчал, пытаясь обработать огромный массив данных. "Стена" развернулась, показывая длинные, как на подбор, по два-три абзаца, ответы. Народ спорил. Ожесточенно.
Мужики расслабились и делились историями, кого как развели дамочки с запросами. Девушки в ответ обвиняли мужиков в том, что они мужики, а не джентльмены. Самцы парировали, что сейчас не тот век. Дамы обижались, но диалог продолжали, пытаясь вывести сильный пол к мысли, что рыцарями быть никогда не поздно. Через каждую сотню комментариев появлялись поборники справедливости и пытались объяснить, что нельзя судить о всех лишь по своему "эмпирическому опыту".
Я улыбнулся - как укололо-то народ. Правду говорят, не нужно писать ничего нового - проблемы-то со временем не меняются, и интересует людей одно и то же. Хочешь популярности в сети - выкладывай порнуху, котиков или истории про отношения мужчин и женщин. Обмусоливай как хочешь - все равно тебя поймут. А если напишешь лажу - все равно додумают сами, это же интернет.
Палец скользил по ролику, проматывая ленту от новых к ранним сообщениям. Так, за сегодня три "комментов". Вчера - почти тысяча. Позавчера, в день выкладки - оставшиеся три сотни. Пока проматывал ленту, добавилось еще сто. Отлично! Еще парочка таких постов, и можно открывать свой паблик, тема понятна. Станем популярным блоггером, заработаем немного денег.
Стоп! Я в недоумении обновил страницу, вновь кликнул на "показать все комментарии". Что-то не сходится. Пришел в серверную я поздно в пятницу - у сисадмина есть ключи на случай чрезвычайных ситуаций. Поиграл в "ВоВ", лег спать. Потом суббота - смотрел кино весь день, параллельно сидя в соцсети. Решил написать пост. Выложил в паблик, лег спать. Сегодня воскресенье, вечер. Я посмотрел на часы, в серверной-то окон не было, подвал. Да, все верно, восемь вечера. Пост пробыл в сети всего сутки. Тогда почему комменты показывают, что он там был в субботу, вчера и сегодня? Разве уже понедельник? Не сходится.
Нужно же еще время на модерацию, так? Пост в общую ленту выбрасывают не сразу, нужно, чтобы прочел модератор, потом админ. Он должен был появиться в воскресенье утром, не раньше. На это я и рассчитывал - в выходные постов мало, интернет-зависимые жадно читают все, до чего дотянутся глаза.
Поисковый запрос: "реальное время и дата". Прогресс-бар загрузки сайта, красный сигнал на модеме - нет обратной связи. Да что же такое. Я попробовал забраться на пару любимых сайтов с анекдотами, запросил обмен пакетами с информацией от "гугла" - ответа нет. Казалось, весь интернет вымер, только синяя соцсеть радостно мигала индикатором "онлайн". Лента новостей, быстрый скроллинг вниз. Сомнений нет, сегодня уже понедельник, все встречи, организованные с датой "воскресенье", значатся как прошедшие. Я покачал головой - вроде бы и не пил, пара пива не в счет, а потерял целые сутки. Беда.
Тогда почему нет запросов от возмущенных пользователей? Руководство завода, где я держал сеть, лояльно относилось к сотрудникам, выход в интернет не запрещало, и огромная плеяда менеджеров должна была весь день ломится в каморку к сисадмину. Я покачал головой - все равно не сходится. Не мог же целый день просто выпасть из памяти.
Я покопался в мусоре на столе, аккуратно, стараясь не уронить на пол, сдвинул смятую коробку из-под пиццы в сторону и дотянулся до телефона. Пропущенных нет, смс тоже. Как и связи.
Сервер вел себя странно - потоки информации проходили, модем исправно перекачивал мегабайты, но отображения на экране не происходило. Вместо главной страницы любого портала - "Ошибка доступа". Странно. Такого за пять лет работы еще не было - либо отключалось все, либо компьютер говорил, чего ему не хватает для нормальной работы. Курсор мелькал по экрану, пальцы отбивали в адресной строке сайты, запросы. Нет, все бесполезно - единственный выход в интернет - это синяя соцсеть. Я машинально кликнул по параллельному окошку браузера. Ого, а статья-то все популярнее. За те полчаса, пока сисадмин рылся в конфигурациях и пытался добраться хотя бы до "Яндекса", пользователи успели настрочить почти пять сотен комментов. Причем диалог перешел из разряда обвинений в сторону психологических консультаций.
Я улыбнулся - люди неисправимы, все беседы сводят к своим проблемам. Хотя что тут говорить, разве сам не такой? Женщины не стеснялись, просили помощи, мужики аккуратно рассказывали о проблемах своих "якобы друзей". Друзей, друзей... Я потер подбородок, поморщился, чувствуя пальцами отросшую щетину. Пользователи просили помощи друзей. А почему бы не заняться тем же самым? В соцсетях несколько коллег зависали, и вряд ли они откажут в совете.
Клик. Главная страница. Клик. Все друзья. Клик. Друзья онлайн.
Сайт послушно отобразил список людей, сидящих сейчас в сети. Удобная штука эта соцсеть - сначала показываются друзья, с кем активнее всего общаешься. У первых пяти человек вместо привычных фотографий на месте аватара стояла картинка с горящей свечой на черном фоне. Я покачал головой - опять погибла какая-то звезда, и люди массового горюют? Хотя реальные знакомые вроде бы не отличались таким ребячеством...
Промотав ленту, наткнулся на профиль школьного друга, который сейчас работал админом в местном филиале крупной IT-компании. Кажется, так он называл эту контору, которая как дешевый подрядчик выполняла заказы для зарубежных компаний? Я кликнул на страницу, нажал на кнопку "отправить сообщение". Еще раз. Еще. Сайт не реагировал, даже анимация не срабатывала. Ну что опять такое?! Я раздраженно дернул мышкой, палец ударил по ролику. Страница послушно отмотала вниз, сквозь анкету и фотографии, до "Стены" пользователя. Верхний пост - та же горящая свеча и подпись "Светлая память". Я чертыхнулся. Да что случилось-то у них всех?
Вернулся на свою страницу. Включилось оповещение - "Новые ответы". Я улыбнулся - почти два десятка. Похоже, статья на "Лепре" повысила социальный капитал, и народ начал ломиться в подписчики? Клик - открылась страница "Стены". Значит, сообщения не работают у всех, народ начал общаться через публичную стенку?
"R.I.P."
"Когда видишь, что Максим заходил несколько часов назад, хочется верить, что это была лишь нелепая разводка. Очень хочется верить"
"Ребята, ну скажите же, это шутка? пожалуйста"
"Доброй дороги"
"Не верю. Вообще никак"
"R.I.P."
Я замер. Пальцы на автомате продолжали гладить "скролл" мыши, проматывая стену вниз, открывая все новые и новые сообщения. Друзья делились картинками, оставляли его любимую музыку, плачущие смайлы. Нелепая шутка?
Почувствовал, как по коже пробежали липким страхом мурашки. В груди потяжелело, из горла вырвался стон. Сердце забилось быстрее, словно пытаясь вырваться из клетки. Разум кричал, что это шутка, нелепый юмор, которым иногда страдают от безделья пользователи сети. Гусеницей страх прополз по спине вверх, пересчитывая позвонки. Заполз на затылок, проник в мозг. Я инстинктивно согнулся, сжался, стараясь втянуть голову поглубже в плечи. Холод серверной проникал все глубже.
Черт! Это нелепо! Я вскочил с кресла. Провод мыши дернулся, вылетая из разъёма. Удар. Вскрикнул, запрыгал на одной ноге, держась руками за ушибленный о ножку стола палец. Сбросил сланцы - плевать, что грязно - запрыгал в сторону двери. Отодвинул заглушку, повернул ручку, потянул на себя. Не открывалась.
Дверь намертво застряла в проходе. Я убедился, что замок открыт, ничего не мешает. Потянул еще раз. Вцепился в ручку обоими руками, уперся ногой в стену рядом. Дернул со всей силой, не думая, куда отлечу, если дверь откроется. Бесполезно.
Я без сил рухнул на диван, скрипнули пружины. Страх мешал думать, сковывал сознание, звал в гости панику, которая с удовольствием отозвалась и сейчас поглощала все мысли. Так, спокойно. Может быть, это просто розыгрыш, пусть и злой. Например, коллег. Или бывшей жены. И они сейчас собрались за дверью, ржут и прикалываются. Внутренний голос подсказал: "Нет, не розыгрыш. Там никого нет". Я посмотрел на единственный выход из серверной. Массивная железная дверь, серебристого цвета. Такую не выбьешь, только если пилой делать еще один выход. Да откуда здесь пила.
Мысли, словно муравьи, метались в разуме, мешая сконцентрироваться на проблеме. Я подошел к столу, уселся, дотянулся до "мышки". Левая рука легла на клавиатуру. Ощущая привычные кнопки под пальцами, Я почувствовал, как понемногу успокаиваюсь. Я же компьютерщик, так? Инженер? Значит, разобраться в проблеме смогу, для это и живу.
Последнее слово резануло, словно пилой по металлу. Я потер виски, отгоняя мысль. Уставился на экран. Главная страница его профиля. Анкета, список подписок, друзей, аудио, видео, лента новостей.
Я хлопнул ладонью по лбу. Конечно! Как мог забыть!
Чтобы разобраться в проблеме, нужно разложить все по полочкам, ничего не упустить. Этому принципу я следовал и в жизни, и на работе. Значит, с чего все началось? Упустим скандал дома, приход на выходные в серверную. Сосредоточимся на странностях. А первая - это пропавшие сутки. Значит, надо выяснить, что случилось за это время.
Я с сомнением посмотрел на видеокамеру над дверью. Расположена она удобно, ставил сам, на случай, если заболею и на смену придет коллега из общего офиса. Нужно же контролировать, что происходит в твоей "берлоге"? Верно? Вот и пригодилось.
Камера каждые три часа сбрасывает информацию на сервер. Там записи хранятся месяц, затем самые старые удаляются, освобождая место для новых. И так бесконечно. А главное, для просмотра видео не нужен интернет - все хранится на файловом компьютере для внутреннего пользования. Конечно, официально доступ туда есть только у службы безопасности, но когда я настраивал систему, то сохранил пароли. На всякий случай, вдруг пригодится.
Логин, пароль. Окошко безопасности мигнуло зеленой лампочкой, папка с архивом видео послушно появилась на мониторе. Я застрочил по клавиатуре, копаясь в массе каталогов. Не то, это записи из секретариата. Снова не то - столовая. Вот, наконец, серверная! Я спешно промотал записи, отобрал нужные файлы - с вечера воскресенья и до последней. Поставил на ускоренный просмотр и откинулся на спинку кресла. Пора понять, чем я занимался целые сутки.
***
Холодно. И тихо. Слишком тихо. Казалось, из серверной пропало даже гудение громадных вентиляторов, которые не позволяли перегреваться процессорам. Хотя, может так и должно быть. Ведь на самом деле здесь уже ничего нет. Ни компьютеров. Ни рабочего стола. Ни вечно пустого холодильника. Ни меня.
Все, что я вижу вокруг - лишь то, что запомнилось в последний момент. Взрывная волна ринулась от задней стенки - там, где стояли самые мощные сервера. Они считали формулы, по которым работали мощнейшие станки. Несколько процессоров, огромная видеокарта - на заводе требовалось графически показывать процессы. Начальству говорили, что это небезопасно, оборудование может не выдержать. Но как-то держались, настраивали, надеялись на авось.
Скорее всего, замкнуло именно видеокарту. Провода были совсем старые, все собирались поменять, да никак времени не хватало за текучкой. Вентиляторы, кулеры, вся система охлаждения сработала на распространение огня.
Кажется, я даже не успел испугаться. Вот сижу за компьютером, отправляю что-то в сеть. Слышу громкий хлопок, оборачиваюсь - и тут же меня сносит взрывной волной. Животом ударяюсь о стол, падаю обратно на стул. Умер за компьютером, ха.
Кожа не выдерживает резкого повышения температуры, растут волдыри, тут же лопаются. Видно мясо - оно съеживается, ведь жидкость в теле быстро сворачивается, испаряется. Виднеются закопченные кости. Пожарная сигнализация. Систему пожаротушения встраивать было нельзя - если залить серверную водой, то провода коротнут, и тогда админ погибнет не от огня, а от удара током.
Наверное, на самом деле есть какая-то система пожарной безопасности для таких комнат. Но у нас не было - проверки проходили по самому заводу, а в подвал с компьютерами никто не спускался. Да и что здесь смотреть - сидит бородатый мужик, печатает себе что-то. На рабочем месте не курит и ладно.
Я огляделся - картинка вокруг поплыла. Вместо привычной серверной я на мгновение увидел обгоревшее помещение, с черными стенами, с полом, засыпанном пеплом и вновь застывшей пластмассой, которая от жара потеряла форму и разлилась пятнами. Дернул головой - проигравшая огню комната исчезла, я вновь сидел в серверной.
Правая рука держит мышь, левая удобно примостилась за клавиатурой. Что тут у нас? Главная страница, "Стена". Добрый друзья сожалеют. Кто-то уже общается, выспрашивает, когда похороны. Несколько человек выразили желание помощь с организацией, скинуться немного родителям и жене. Откуда им знать, что мы уже все, разбежались? Большинство поддержало, договариваются о сумме. Хорошие у меня друзья.
Верхняя запись. У меня защемило в груди. Олечка.
"Пишу с твоего домашнего компьютера. Ты не разрешал его включать, но сейчас мне больше не откуда. Прости меня. Прости, что мы поругались. Прости, что так все вышло. Если бы не я, ты бы не пошел туда. Не остался там. Был бы дома. Живой...". И еще много слов.
Я кликнул "Показать все комментарии". Друзья успокаивали ее. Предлагали приехать. Говорили, что все образуется, что все пройдет. Она молчала. Я посмотрел на индикатор - онлайн. Не то ей сейчас нужно. Она ведь не просто сожалеет. Она себя винит. А разве она виновата? Мое же ребячество?
Перед глазами промелькнули сцены наших ссор. Фразы обид, бессмысленных взаимных обвинений. В них был смысл?
Рука машинально дернулась, курсор остановился на поле для ввода. Клик. Я не поверил - мигающая черная палочка показывала, что поле для ввода текста доступно. Пальцы зашуршали, забегали по клавиатуре. Я чувствовал, что кнопки западают. Связь теряется? Нет, я успею.
Черные буквы появлялись на белом фоне. Выстраивались ровным рядом, вытаскивая из моего подсознания все, что я только мог сказать. Кто знает, сработает система? Смогу?
Я откинулся на кресле, пробежал глазами только что написанные три длинных абзаца. Больше нельзя, ограничение по объему. Как мало. Курсор отправился в путешествие по экрану. Рука дрожала, "мышь" не хотела слушаться. Наконец смог подвести к нужной кнопки. Получится?