Встаю довольно рано - что-то около пол девятого. Для воскресения действительно рано. За
окном медленно расползаются тучи, разгоняемые ежегодно не то Авиацией Московской Патриархии,
не то непосредственным участием высших сил. На кухне приятно пахнет пасхальным куличом, как
всегда, чуть суховатым. На столе радуют глаз красные яйца Христовы (прости, Господи, за 
богохульство, но иной аналогии мне в голову отродясь не приходило). Яйца свежие, а потому
тоже пахнут весьма и весьма недурственно. Кстати, вопрос, который мучил меня с детства - 
что чем пахнет? Сера тухлыми яйцами, или тухлые яйца серой? Собственно, вопрос этот и по 
сей день меня мучает, иногда отступая под игом повседневных забот. 
  Пожевав кулича и яиц, удобно устраиваюсь в кресле с книжкой Макса Фрая. Мысли в голову 
лезут ну абсолютно не пасхальные, а какие-то вальпургиевсконочиевские и совершенно 
бесовские. Мысленно бью себя по щекам и пытаюсь настроиться на святой праздник. Я, конечно,
не Сергей Калугин, и уж тем более, не Костя Кинчев, чтобы с битьем себя пяткой в грудь 
доказывать, какой (какая) я православный христианин, но думать ТАКОЕ мне и в обычние дни
немножко стыдно по отношению к Господу Богу, а уж сегодня...
  Но мемысли упорно не желают вылезать из моей несчастной головки. Мало мне своих тараканов
в голове, так новые усиленно плодятся. Ну и фиг с ними, мыслями и тараканами, философски
решаю я. Пусть плодятся. Господь (отец правда, не сын) сказал, мол, плодитесь и 
размножайтесь. Что мои мысли вкупе с тараканами и делают. А о качестве мыслей я лучше 
промолчу.
  Тезкина книжка, хоть и до жути интересная, сейчас не читается. Ну не хотят благородные
накхи открывать мне тайны своей судьбы. Чтож, отложим книжку до лучших времен и будем ждать,
когда у накхом поднимется настроение.
  Выглянув в окно, решаю, что сидеть дома в такую погоду грех куда больший, нежели мои 
бесовские думы. А посему облачаюсь в футболку с ликом Егора, фланелевую клетчатую рубашку 
(дабы не замерзнуть), начиняю торбу плеером с покоящейся до времени "Эльфийской рукописью",
сигаретами, "Иксайтом" и купленной вчера сартровской "Тошнотой".
  На улице весело щурусь на весеннее солнышко, пыхчу сигареткой и внимательно слушаю
вышеупомянутую "Рукопись". Бесовские мыслишки продолжают назойливо крутиться в башке, но
медленно уползают вглубь сознания, чтобы прочно там укорениться и сбацать потомство, 
которое, по всем законам селекции, должно стать еще страшнее своего прародителя. Но это все
будет после, а пока дымится честер, сияет солнце и вообще все просто заебись. Добравшись до
родного метро "Кантимировская", благополучно получаю заказанные вчера фотки. Ага. Как всегда
самые страшные на документы. Но если чурка, работающий тут, думает, что так можно испортить
мне настроение, то остается только повосхищаться его наивностью.
  Фотки я отправляю в сумку, к Сартру и плееру, тушу бычок об стену близстоящего дома и
отправляю в пасть два шарика Иксайта. Гадость неимоверная, но я ее купила на пробу и 
выкидывать теперь будет как-то по-буржуйски. Поэтому жую эту дрянь, в сотый раз сетуя на то,
что "КиссКулы" вкуснее. Невольно вспоминается Детвишеровская "Мескалиновая Баллада...", в
которой главгерой, имеющий явные и не очень явные сходства с автором сего произведения 
путает коробочки с Иксайтом и мескалином (Чупа-Чупс сюрприз! Каждая вторая конфета с 
мескалином). Как это главгерой не заметил подвоха? Начнем с того, что я себе с трудом 
представляю, как этот самый Иксайт можно разжевать и ПРОГЛОТИТЬ! Ни разу не пробовала
глотать жевачки и не думаю, что у меня было/есть/появится такое желание. Хотя знала я одного
пункера, который ЖЕВАЛ сигареты. Чем наци, глотающий жевачки хуже пункера, жующего сигареты?
Мне остается скурить какой-нибудь пирожок. Но пирожка под рукой нет, а вот сигареты - 
пожалуйста, в моем распоряжении. Захочу скурю, захочу сожру, захочу выброшу. 
  Сигарету я все-таки применила обычным путем, то бишь, скурила. Да и вообще, решаю я, 
наслаждаясь дымом, кто их знает, скромных восемнадцатилетних наци? Может они только 
Иксайтами и питаются. Диета у них такая. Кстати о птичках. Я вроде зареклась сладости есть, 
а сегодня нажралась кулича в своих ужасных думах и глазом не моргнула. А хотя, какая, на 
фиг, разница? Сдохну я, что ли, с этого кулича? Ну, вот-вот.
  Навстречу мне чешет какой-то пункер. Не тот, что сигареты жует, а просто пункер. Смотрит
на меня, на футболку с Егором и говорит что-то вроде "Панки ХОЙ!". Я ехидно отвечаю что-то
вроде "Воистину воскресе!" Пункер недоуменно смотрит на меня, похоже, не в курсе, что 
сегодня Пасха. Благополучно забываю и про пункера, и про все остальное. 
  Детей на площадке (по случаю Пасхи, наверное) нет, что есть зер гут. Терпеть не могу 
детей. Чего не скажешь о них. Ну и шли бы они, эти дети, мне и так хорошо. Продолжаю
смолить. Раскрываю Сартра. Собственно, дома Макс Фрай лежит, которого отдавать скоро, но
уджержаться - выше моих сил. 
  Заинтриговав себя парой страничек, прочитанных наугад (всегда так делаю, привычка с 
детства), закрываю книгу, тушу бычок и направляюсь домой.
  На мобиле куча СМС с примерно одинаковым содержанием. В голове шебуршатся недодуманные 
мысли, грозясь перерасти в грандиозный план уничтожения человечества.
  Ну, а пока такой пиздец не пришел, решаю я, хочется просто записать события этого дня.
Вот странно как бывает, вроде ничего не случилось, а настроение супер-поднятое.
  А посему, со светлым праздником Пасхи всех вас!
  Христос, блин, воскресе!