бледный ангел, скиталец беспутного века,
ты в московском метро заблудился в двух залах.
твой молитвенный зов - суть бесплотное эхо
на убогих мостах, на дурных переправах...

там со стуком колес сквозняки-отголоски
отвечают "прости" на сиротское "мама",
и дороги сошлись на одном перекрестке,
перекрестке-кольце без конца и начала.

ты такой же, как я, - неуемный и гордый.
если можешь спасти, - безрассудный и верный,
но прозяб на ветру, продавая иконы,
и давно растерял крылья, нимбы, манеры.

ладно, руку давай... убегаем отсюда.
не трясись. все путем. ты такой беззащитный.
говоришь, это сон? (как смогу - позабуду!)
и отплатишь добром? да не надо. иди ты!

нам бы выпить с тобой грамм по сто без закуски,
расстрелять всю обойму в достойные цели.
на халяву не пьешь? ты какой-то не русский...
ну а я развлекаюсь: живу в "беспределье".

не смотри с беспокойством, тоскою и лаской...
мне известно давно, чем кончается жалость.
отвыкаешь от чувств - неизменны лишь маски.
только их, если честно, не много осталось.