Возможно, грамотные люди скажут, что "золотая" - такой замыленный, затасканный эпитет для "осени" и что можно подобрать другие художественно-выразительные средства. "Золотая осень" - это так же, как рифмовать "кровь" с "любовью". Моветон.
Только не слишком ли часто мы называем "черное" "белым", чтобы выделиться и реализовать свою претензию на оригинальность? Не слишком ли часто мы говорим: "Я знаю, как надо!", "Знаю, как правильно!"
Все это правильное я оставляю им, тем, кто знает. Оно - для них. Себе оставляю - настоящее, такое, какое есть...
Нельзя написать по-другому, потому что эта осень, она именно такая - золотая.
И никак иначе.
Иначе - не честно.
Сегодня, в один из дней этой ранней, хмельной , пряной, нежной и золотой осени под колеса моей машины как-то обреченно, но осознанно, летят идущие на смерть золоченые, потихоньку выцветающие листья.
Дорога стелется сероватой скатертью, привечающей многих-многих гостей: званых и незваных, прошеных и непрошеных...
Мой железный "паренек" хвастается чистым капотом строгому, едва теплому солнечному лучу, застывшему бликом на глянцевой поверхности...
Почему "паренек"?
На "девочке" я не проехала бы и трех метров. Я верю в женскую дружбу, но не в отношении с автомобилем.
Вот поэтому у меня - "мальчик".
У него даже имя есть. "Змей". Мой Змей.
Он принадлежит мне, чувствует меня, а я ему верю.
С ним не страшно.
Он рвет с места на "зеленый",когда мне кажется, что зазевалась, останавливается в нужный момент, едва я успеваю об этом подумать, он готов пройти километры и километры, лишь бы я приехала туда, куда мне нужно...
Мы с ним единое целое, когда я за рулем.
Сегодня мы целый день вместе. Колеса крутятся, машет стрелкой спидометр, счетчик отматывает километраж, а я все думаю: может я нежданный гость для этой дороги?
Только успеваю объезжать особо глубокие выбоины, носком правой ноги целясь в середину ямки и пропуская ее между колес. Берегу его. Не хочу, чтобы ему было больно.
И знаю: Змей благодарен мне.
Такая странная игра: листья умирают под протекторами, я объезжаю ямки, "сердце" Змея, объемом 1,6 литра почти бесшумно выстукивает "спа-си-бо".
Несколько лет назад , когда я ехала здесь с инструктором, была точно такая же... вернее, была совсем другая осень.
Другая, потому что я была другой.
Не уверенной ни в себе, ни в том, кто едет навстречу, излишне скромной, словно извиняющейся за свое присутствие на дороге, постоянно ожидающей совета или инструкции к действию, не получающей от езды не то что, кайфа и доброго адреналина, а даже самого примитивного спокойного удовольствия.
Юркая учебная машинка с двумя комплектами тугих педалей, умеющая приспосабливаться под каждого, кто в ней сидит, осторожно, крадучись, медленно выполняла мои команды и мы плелись по этой самой дороге, что-то (теперь понимаю, что это были листья) летело под колеса, монотонные замечания Николаича вводили меня в ученический транс:
- Разгонись, включи "вторую"... "Третью"... Сцепление опять бросила, не первый раз за рулем, пора самой следить... Сейчас бы заглохла... Сбросить газ на кочке... Сейчас в горку едем, добавить газа... Еще быстрее...
Выполняя все автоматически, я хотела , чтобы моя езда соответствовала правильной, а Николаич все время напоминал: "Думай головой"...
На моем пути была горка... Гашетка ушла в пол.
Мне тогда показалось, что взлетаю. Впервые стало нестрашно и свободно, легко и спокойно... Захотелось почувствовать себя человеком ,который может... может не все, но многое... например, включить "четвертую" , "пятую", и рвануть на "ярославку", в сторону озер...
Так, чтобы сквозь ветер, вперед и вперед... туда, где ждет что-то новое, важное и значимое... Вперед, обгоняя автобусы с паломниками, спешащими в "Сергиеву лавру", "четырнадцатые" и "логаны" дачников, тонированные внедорожники и массивные грузовики. Лететь, не оглядываясь назад, оставляя прошлое - прошлому, обретая свое настоящее и желая успеть к будущему, о котором мечтаешь, которое иногда планируешь или рисуешь в воображении...
-Николаич, а может, ну ее, эту учебу? Сейчас на бетонку, а дальше - к Васильевскому? Там места - красотень!
-Не спеши... а то успеешь, - по-отечески тепло сказал Николаич , - тебе дальше "третьей" нельзя... и вообще на шоссе - нельзя. Катаемся по городу. Маршрут "для чайников".
Подъем заканчивался, я сбросила газ...
- Мы успели, в гости к Богу не бывает опозданий, - задумчиво протянул Николаич.
- Но что там ангелы поют, такими злыми голосами? Чуть помедленнее, кони...Чуть помедленнее, - машинально продолжила я.
- Уважаешь Высоцкого? !- в голосе Николаича слышалась улыбка.
- Без комментариев! -я тоже улыбнулась в ответ, - клены выкрасили город колдовским каким-то цветом...
- Это скоро, это скоро... бабье лето, бабье лето...
Скоро бабье лето.
Сейчас еду одна и вспоминаю, что Николаич за два месяца обучения стал для меня родственной душой. У него я научилась тому, что сделало меня еще немного свободнее, смелее, увереннее, ответственнее, упорнее, чем была раньше.
Он научил меня, как не убиться на дороге, и сказал, что остальному - дорога будет учить сама. И только она, дорога, знает, как "правильно". Правильно - это когда ты с ней в ладу, не боишься ее и предполагаешь, что можешь встретить на своем пути все, что угодно.
И ты - готова к этой встрече.
Дорога - не прощает ошибок, невнимательности, самоуверенности, безразличия и тупости, но никогда не наказывает человека, потому что он - успевает наказать себя сам.
На дороге нет случайностей, потому что любая случайность - результат чьих-то поступков, а проявление мастерства и хорошей реакции - результат чьих-то непродуманных действий и безразличия к окружающим.
Есть правила движения - эти дорожные "заповеди", иногда нарушив которые, можно потерять если не все, то многое, а иногда не нарушив - подвергнуть опасности себя и тех, кто рядом.
И каждый раз на дороге перед тобой - выбор. Только твой. Выбор, который делаешь, опираясь на все, что знаешь, что чувствуешь, что умеешь, даже не успевая иногда подумать, как правильно, потому что дорога не дает на это времени. Она проверяет тебя. Ей очень легко узнать: кто ты на самом деле и чего ты стоишь.
Она такая, эта дорога.
Дорога жизни.
"Дорога жизни", "жизненный путь", - и вновь сочетания, ставшие избитыми, приевшимися...
Кто-то скажет: "Измусоленная метафора. Пора что-то более оригинальное придумать".
А мне просто хочется оставить себе ту дорогу и ту жизнь, в которой не может быть случайных и лишних людей, потому что всех, кто в ней появился, с хорошими ли, плохими ли намерениями, можно поблагодарить за возможность самой стать лучше, свободнее, честнее. Такую жизнь, когда не проводишь дни и ночи в размышлениях над тем, что есть правильно, а делаешь, что должно, не ожидая, что это кто-то оценит или за это отблагодарит.
Ту жизнь, которая дает тебе право выбора. Твоего выбора. Твоего решения, за которое отвечаешь только ты, не ища виноватых и не перекладывая ответственность на других. Жизнь, от которой ты не бежишь в надежде, что где-то есть что-то лучше. Жизнь, в которой ты успеешь ровно столько, сколько тебе дозволено и от тебя необходимо.