Какая разница сифилис
Или офис: Пылище или комнатный
Планктон; В окне Мытищи или окно в Мытищах.
Здесь грязно. Выходя на балкон, замечаю
новый. С Новым гандоном!

Любовники из окон
Посылают сигналы прохожим,
А потом притворяются нежными птицами.
Аисты встречаются реже. Всё больше почтовые голуби.
Голые секретари. Хищные падальщики. Демографические петухи.
Людям скучно. И давно уже люди не хотят быть людьми.
Я не знаю с чем это связано. То ли много любви.
То ли мало любви. На сей счёт в словарях не указано.

Вот взглянул бы из окон
Нашего двадцать первого дома
Кто-нибудь из ныне умерших. Кто-нибудь,
Кто Шагал; Кто рисовал жирных мурок и сдобных барышень,
Как Кустодиев. Кто-нибудь, кто писал шестую симфонию или рапсодии.
Ведь такое говно, как у нас, классикой становится даже в пародии.
Ибо каждой бездарности здесь уготовано,
Рекомендовано.

И вообще, здесь
Умирают с полным овса желудком,
В цифровых очках, с любовью к родине,
К маленьким грудкам;
С уважением к боссу, к субботним отсосам;
Со слепотой в области социальных вопросов;
С патологическим отвращением к нравственным нормам
И духовным канонам. Здесь умирают хронически.
Их провожают философы. Им читают эпические некрологи.

В память о них
мостят золотые аллеи.
Их ребенок никогда не болеет
Здоровьем. Никогда не шатается на природе.
Всегда пребывает в народе. Всегда собою доволен
Или сочувствует моде. И непременно вежлив
С ближним своим и с иным чуваком
Ибо вечно помнит о блоге,
По настоянию цивилизации циников
И новой психотронной эры.

Но две тысячи лет
Память о Нём хранима
И поколение last в Красной книге.
Он уже здесь, чтобы сказать сладкую правду:
Истину, сокрытую моими предками,
Которые убивали меня и толкали
На убийство потомков.

И я остановлюсь,
Услышав сладкую правду Бога.
И больше не будет блогов!
Я остановлюсь и больше никого
Не погублю. Буду даровать отдых людям.
Буду рыдать, глядя на руки.
И жалеть, что всё не сложилось по-другому.
Потому что стыдно перед папой.
Он не ждал от меня такого.