Аннотация: Мне кажется, уже было сказано: "Поэта из меня не получилось". Однако, после встречи в Питере и мне захотелось говорить стихами. Надеюсь, прозаику простятся беспомощные вирши. Заранее приношу свои извинения тем, кого не упомянула. Дело в том, что в стихи настойчиво просились все, кого видела и с кем общалась в Питере. Но... Как упоминала выше, я не поэт, потому всех разместить и зарифмовать сил не хватило. Буду счастлива, если кто-то поможет дописать эту мини-поэму, пририсовав к полотну Олю Жакову, Сашу Тау с сыном, Женю Камелина, Наташу Савицкую, Колю Нифантова, Алекса Владина и всех-всех-всех, кто был в Питере на встрече. Е.Квашнина.
ПОСТПИТЕРСКИЙ СИНДРОМ.
Праздник кончился. Где найти слово,
Чтоб излить в нём страданье моё?
Вспоминая стихи Зеленцова,
Я постельное глажу бельё.
Возвращаюсь я в быт понемножку.
Как лететь на одном-то крыле?
Прозаически чистя картошку,
Вспоминаю глаза Сауле.
И с тоскою смотрю на кастрюли.
Долго ль ношу мне эту нести?
Не хватает трёх Саш, одной Юли,
Оли, Вики, Марины и Ти.
Нет просвета средь будничной хмари.
Как Пан Зверский мне хочется взвыть.
За спиною смеётся Панарин,
Когда надо посуду помыть.
Как до следующей встречи держаться? -
Возникает суровый вопрос.
А с экрана - поверите ль, братцы? -
Руку тянет мне Старый Матрос.
И Коровина Рита, представьте,
Улыбнулась застенчиво мне.
В тот момент совершенно некстати
Я стекло протирала в окне.
Пива выпить? Со стенки бокала
Алан Эббот мне пальцем грозит,
У него над плечом засверкало -
Это Алана Муза парит.
Пыль стрясала я с люстры намедни
(Неудобный у нас абажюр).
Донеслось от Филатовой Светы
Мелодично-протяжное "Мур-р-р-р".
Я совсем офигела, наверно.
Примерещились мне поутру
Лёня Свердлов, Алёна и Лера,
А ещё шевелюра Аль-Ру.
На плите пригорелая каша.
От чего ж этот горький изъян?
Виноваты в нём Ковба Наташа
Вместе с Танечкой Минасян.
Что мне крышу снесло - это враки.
Послевстречный сердечный угар.
На закате вдруг вспомнилась Лаки,
А средь ночи - Полночный Назар.
Вот сегодня: варганю обед,
Над плитою склоняясь уныло,
И жалею, что Корна здесь нет.
Вот кого б от души накормила.
Ещё месяц назад мне жилось
Без нужды в чьих-то добрых приветах.
Убиралось, стиралось, спалось...
Без прозаиков и поэтов.
Но теперь! Будто кто меня сглазил.
Литераторы разных мастей
(А они, между прочим, заразны)
Так и лезут в душе из щелей.
Рифмоплётством уже заразили.
Дальше - больше. Хотя уж куда?
Лучше б в Питере сразу прибили,
Чтоб не грянула эта беда.
А на Каменноостровском проспекте
Возле "Манги" душа моя бдит.
Может, сплакать в жилеточку Некте?
Вдруг он сжалится, усыновит?