Наверное, я давно сошла с ума, лежу на жесткой кушетке, а бинты шершавят кожу на лбу, там, где я пыталась выбраться из себя. Мозг, меж тем, бодрствует и проигрывает "Celeste Aida" божественного Верди, но делает это он в таком режиме, словно кто-то, через неопределенные промежутки времени (на самом деле время тоже спятило, утратив привычную линейность, и движется хаотически) стучит тихо и торопливо, запнувшись на трех точках из морзянки, тук-тук-тук, молчание, с-с-с, молчание ... ... ... Полагаю, что это не птицы, о которых я думала, будучи в здравом рассудке, и не крысы, ведь крысам, какие бы умные они ни были из-за того, что их уважает и боится мой лучший друг, ни за что не додуматься сложить пальцы на передних холодных лапках кулаком, но они могут делать это хвостами, могут-могут, не сомневайтесь. Cтены обиты пластиком, а внутрь запихано всякое, и я-то знаю, что это мой скелетик, кузнечик моего естества, дыня моей мумии постукивает там временами, вспоминая, что всё-таки есть время и "нормальный" мир. Ах, да, чуть не забыла, меня в ТОМ радиоэфире игнорируют, несмотря на мою классическую морзянку.