Сижу на подоконнике, считаю капли в море
Хреново, как покойнику, и в радости, и в горе,
И, вроде как-то поровну, в какой я форме буду, 
Хоть лошадью, хоть вороном, хоть чудом, а хоть юдом.

Теперь мне можно многое, теперь я безупречен,
И тела нет убогого, лишь дух, который вечен.
Куда надумаю - иду, без всех ограничений,
Забыл про воздух и еду, про молоко с печеньем...

Избавился от пут земных, сбежал от бренной плоти.
И в этом нет ничьей вины... не плачьте - я свободен!
Не Пушкин я, не Пастернак, и даже не Тургенев,
Мне небом не был послан знак, что я великий гений.

Послал мне знак мой лучший друг,
Ну как тут отказаться,
Шприц-вена и замкнулся круг - 
Нам было по 17...